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“La fuerza de la sangre” es, para mí, la mejor de las novelas idealistas de la colección de las ejemplares. Es más concentrada y menos dispersa que “Las dos doncellas” o “La señora Cornelia”, también es más breve. Aquí tenemos un sorprendente caso de rapto y violación de una doncella de familia hidalga pero humilde por un joven aristócrata. Tras la violación (que se consuma en la habitación del palacio del raptor), abandona a la víctima frente a la Iglesia Mayor de la villa. La agraviada se lleva escondido un crucifijo propiedad del violador. Éste de inmediato se va a vivir aventuras a Italia (algo común en la época y en la literatura aurisecular) mientras que la joven descubre su preñez. Tiene el hijo (el aborto no estaba tan de moda en la época por lo que se ve) y, cuando cumple siete años sufre es atropellado casi mortalmente por un caballo. Se lo lleva para curarlo con el mejor cirujano el que resulta ser su abuelo paterno (encuentra rasgos en el niño que le resultan familiares: la fuerza de la sangre del título). Leocadia, que así se llamaba la deshonrada, cuenta toda la historia del rapto y el origen natural de su hijo. Los padres del violador llaman a éste para que vuelva a España para casarse con una joven noble. Cuando llega tienen la humorada de enseñarle el retrato de una joven fea. Como era de esperar, hay final feliz y violador y violada se casan con todas las bendiciones familiares y eclesiásticas. Es curioso que Leocadia es forzada estando desmayada y simétricamente cae enamorado el violador de su víctima cuando Leocadia vuelve a desmayarse en presencia de ambos padres. Hoy esta novelita sería muy incorrecta y no pasaría el menor filtro woke. Menos mal que no la lee casi nadie y no podrá perjudicar las inmaculadas mentes de nuestros jóvenes, a los que también les costaría muchísimo, con nuestros niveles educativos actuales, entender las larguísimas frases de la maravillosa prosa de Cervantes.

"La Chica del Tren", escrito por Paula Hawkins, es un intrigante thriller psicológico que teje una trama llena de giros inesperados y personajes complejos. La historia sigue a Rachel, una mujer que viaja en tren todos los días y fantasea sobre la vida de una pareja que ve desde la ventana. Sin embargo, un día Rachel se ve envuelta en un misterio cuando la mujer desaparece misteriosamente.

Hawkins utiliza una narrativa en múltiples voces, alternando entre los puntos de vista de Rachel y otros personajes clave, lo que agrega capas de tensión y suspenso a la trama. A medida que la historia avanza, se revelan secretos oscuros y relaciones complicadas entre los personajes, lo que mantiene al lector enganchado y con ganas de descubrir la verdad.

La caracterización es uno de los puntos fuertes de la novela, con personajes realistas y bien desarrollados que tienen sus propios secretos y motivaciones. Rachel, en particular, es un personaje profundamente defectuoso pero comprensible, cuyas luchas con el alcoholismo y la autoestima añaden una capa de vulnerabilidad a la historia.

La ambientación también juega un papel crucial en la novela, ya que gran parte de la acción se desarrolla en los suburbios de Londres. Hawkins utiliza hábilmente la configuración para crear una sensación de claustrofobia y opresión, lo que refleja el estado mental de los personajes y añade un nivel adicional de inquietud a la historia.

En general, "La Chica del Tren" es un thriller psicológico emocionante que mantiene al lector en vilo hasta la última página. Con una trama intrincada, personajes complejos y una ambientación evocadora, esta novela es una lectura obligada para cualquier amante del suspense.

Desde que me había enterado de que José Ángel Mañas había publicado la novela "Berenguela" tenía claro que, tarde o temprano, la iba a leer sí o sí. Dicho y hecho. El otro día visitando la biblioteca municipal vi la novela en la estantería de novedades de la biblioteca y me la llevé para leerla.

Las expectativas que me había puesto con respecto a "Berenguela", la nueva novela hasta la fecha de Mañas, eran muy altas y el autor las ha conseguido derribar. Me ha encantado mucho.

En la novela, editada por la Editorial La Esfera de los Libros, tenemos la gran oportunidad de conocer más a fondo a una reina valiente, a una reina que rompió con lo establecido de la época, una reina que supo en todo momento que cartas utilizar a la hora de gobernar y de establecer alianzas. Gracias a esta novela, muy bien trabajada y documentada (la documentación es algo muy importante), conocemos a Berenguela a "corazón abierto". Estamos ante una novela en la que Berenguela no se esconde nada. Al mismo tiempo, con la novela nos damos cuenta que, por muy poderosa que pudo ser la reina de Castilla y León (fue la reina que luchó y logró la unión de Castilla y León), la vida de Berenguela fue una vida muy difícil.

En cuanto a la estructura de la novela comentar que cada capítulo arranca con un pequeño párrafo sacado de otra obra histórica (es el propio autor quien indica también de donde sale la cita con la que arrancan los capítulos) y termina con una serie de cartas que intercambia, en muchas ocasiones, la propia reina con su hijo, con su hermana...

Primera novela de Kike Corella y realmente os aseguro que no lo parece.

Está ambientado en los días de la Semana Trágica de Barcelona en 1909. Durante estos días la clase obrera barcelonesa se levantó ante la injusticia de que se movilizara para ir a la guerra de Marruecos a la clase obrera, específicamente a todo aquel que no pudiera pagar 1500 pesetas para librarse. (Al cambio vienen a ser 9.02€) Imaginaros, un catedrático en la universidad no llegaba a cobrar al año las 1500 pesetas, así que al resto de la población obrera dónde le quedaba esta cantidad.

Todo este ambiente de tensión, movilización y violencia lo ha sabido plasmar muy bien Kike para enmarcar unos asesinatos que además conllevan un tema tan polémico como es la combustión espontánea.

En cuanto a los personajes, ha creado una pareja que yo creo que funciona muy muy bien, Pavía y Hernández. Cada uno con sus problemas y trastornos pero que realmente funcionan juntos. Además, en esta época se comienzan a introducir avances en criminalística y también lo ha reflejado a la perfección.

Mantiene la intriga de principio a fin, no con un ritmo frenético pero sí lo justo para mantenerte pegado a las páginas. Avanzas sin apenas darte cuenta disfrutando de que capítulo.

En resumen, una novela con un toque clásico de investigación, con una pareja al estilo Sherlock y Watson que os encantará.
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“Y sin embargo, quedaba aquella puerta, abierta y vacía, expuesta a los vientos, a los conejos, y a las criaturas salvajes. La primera vez que llegué a Brentwood me emocionó, como si fuera un melancólico comentario de una vida que se fue para siempre. Una puerta que conducía a la nada -una puerta que alguna vez fue cerrada precipitadamente y sus cerrojos echados con cautela-, ahora vacía también de todo significado.”

La puerta abierta, se inscribe dentro de la tradición de la ghost story victoriana. Su acción se desarrolla en torno a las ruinas de una antigua mansión situada en los bosques cercanos a la aldea de Brentwood, entre las que se destacan los restos de un bajo frontispicio, con una puerta desolada y vacía, una puerta que el transcurso del tiempo ha despojado de todo significado, y que ya no conduce a ninguna parte.
Todas las noches, durante el mes de noviembre, los moradores de la aldea de Brentwood son acosados por un fenómeno extraño y singular; la repetición constante de una voz que gime y se lamenta en las ruinas, y que con una amargura infinita expresa una súplica obsesiva: ¡Oh, madre, déjame entrar, déjame entrar!

Estaba entrando en una especie de bloqueo lector, no sé si influenciado por las malas lecturas que he tenido este mes o porque me he saturado, pero tuve que dejar aparcada mi lectura actual y buscar algo que me enganchara y animara a leer y “Un beso en la oscuridad” llevaba siglos queriendo leerlo y me anime, y puedo deciros que ha llegado en el momento perfecto.

Es un libro juvenil, romántico, con friends to lovers, líos familiares, amistad, malentendidos, madurez y crecimiento. Me ha gustado mucho que no fuera a lo típico, fuera más creíble y contando problemas reales y diferentes, es cierto que se centra en la relación entre ellos y cómo va cambiando, pero también nos habla de ellos por separado, de sus problemas, miedos y sentimientos y la autora lo hace muy bien, te metes de lleno en la historia y lo vives al máximo.

La parte romántica me ha dejado el corazón calentito, una sonrisa permanece mientras leía y una congoja tremenda cuando les pasaba cualquier cosa mala, además va poco a poco y puedes notar perfectamente los cambios entre ellos, es todo tan bonito, dulce, real y con una tensión sexual y una química brutal. La parte de amistad es muy buena, tanto entre los protagonistas como con los secundarios que encima son geniales y la parte familiar tiene mucho peso y es muy interesante. Vamos que he disfrutado una barbaridad de todo lo que pasaba y me ha dejado muy buen sabor de boca.

Es una novela muy sencilla y previsible donde prima el romance, la pasión y la fama, pero también tiene una gran importancia la amistad, la familia, los sueños, la música y el deporte. Hay mil clichés diferentes, personajes súper estereotipados (además de que se nota mucho quienes son la inspiración y la autora lo confirma en la nota del final), un ritmo ágil y una narración simple y fácil.

Os voy a decir primero lo que me ha gustado del libro… la cubierta que me parece muy mona y algunos momentos tanto entre los protagonistas como con el resto de los jugadores que son bastante divertidos o bonitos. Y ya está 🥲

El resto uf, no puedo salvar nada. De verdad que lo he intentado porque le tenía ganas y apuntaba a ser una historia chula, divertida y romántica llena de guiños, pero es que no ha sido para mí. Me ha costado un mundo avanzar, no he conectado con la historia, ni los personajes ni siquiera con la manera de narrar de la autora.

Es todo tan forzado y artificial, tanto por escenas que me han hecho poner los ojos en blanco como por la forma en la que se cuenta. También abusa demasiado de las escenas eróticas, a mí me han llegado a cansar y no suele pasarme y de párrafos y párrafos donde se va por las ramas y describe o cuenta cosas que no vienen al caso. Es soso, aburrido y le falta chispa. Encima tiene un aire tan ridículo y fuera de lugar, con unos personajes que me han caído fatal, no me ha gustado ni su romance ni nada, es que de verdad que lo he terminado porque soy muy cabezona.
Pero vamos que podéis darle una oportunidad si os atrae porque nunca se sabe.

Un romance lleno de pasión con el que no he conectado.

Libro para leer con calma, tomar anotaciones y reflexionar. Para estar abierto al cambio, en mi caso sentí que varias partes me chirriaban y era precisamente por mi resistencia a esos cambios, aun sabiendo que lo que recomienda el autor es lo más sano y correcto, hay cosas que cuestan y no gusta tanto tocar el tema.

Es bastante práctico y lleno de ejemplos, siento que no le pude dedicar el tiempo suficiente (tenía que devolverlo), este tipo de libros son para subrayar y trabajar con calma, pudiendo volver a él para recordatorios. A veces hay cosas que sabemos o intuimos pero verlas explicadas nos ayudan a integrarlas, y el campo de las emociones tiene mucho por explorar y conocer, debería ser más habitual para las personas acercarse a estos temas importantes.

En el Barrio Latino de París vivió durante un tiempo un misterioso autor, Luder, que se vanagloriaba entre otras cosas de no haber alcanzado la fama. Pese a su aparente intranscendencia en el panorama literario, contaba con un séquito fascinado por su personalidad y su talento. Uno de sus integrantes fue el escritor peruano Julio Ramón Ribeyro, que en ‘Dichos de Luder' reunió cien dichos del autor cargados de ironía y una visión muy particular de la vida y la literatura.

Curioso el planteamiento, ¿verdad? Pues prepárate para el plot twist: Luder no ha existido nunca. No es más que un alter ego ficticio del autor.

Publicado originalmente en 1989, La Caja Books trae ahora en su colección ‘Bastardilla' este compendio de diálogos y máximas breves, tan breves como el propio título: cuando quieras darte cuenta, ya lo estarás terminando. Y es que, prólogo y epílogo aparte, cada uno de esta centena de textos tiene solo entre 4 y 9 líneas. ¿Cómo no iba a devorarlo en una tarde?

Lo he leído como si originalmente fuese una obra más extensa, pero en la que han censurado el resto de partes y han quedado visibles únicamente los fragmentos destacados, los subrayados o marcados. Y en parte el propio concepto del libro es algo así: extraer lo más significativo de Luder para hacer un retrato breve pero realista de su personalidad excéntrica.

Reconozco que este juego dual entre persona y personaje hubiese sido mucho más divertido si hubiese conocido antes al autor, si hubiese leído otras obras suyas y pudiese jugar a determinar el punto donde termina el hombre real y comienza el ficticio. Esto hubiese sido un plus, sí, pero no es imprescindible.

Me ha fascinado su manera de jugar con el lenguaje, o más bien con los conceptos, para darles la vuelta, como en el fragmento que he seleccionado para comenzar mi reseña: extraer una conclusión que estaba oculta a la vista, esperando a que alguien llegase a ella con una capacidad de deducción y creatividad desbordantes.

Su brevedad ha hecho que pasase por mí de una manera efímera, pero solo en lo que se refiere a su lectura, porque esta obra se quedará conmigo por su originalidad y por las sonrisas que me ha sacado con sus ocurrencias.
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Tenemos a una protagonista muy particular, una famosa arquitecta con muchas manías a la que no le gusta salir demasiado y que no encaja con su entorno, lo que le lleva a muchos conflictos y situaciones surrealistas. Vive con su marido y su hija, pero cuando ésta pide hacer un viaje a la Antártida, Bernadette colapsa y sus actitudes raras se desbordan, hasta el punto de desaparecer del panorama.

Se supone que el libro es principalmente de humor, y aunque el tono es gracioso y tiene algunas situaciones divertidas, no he conectado del todo y se me ha llegado a hacer muy repetitivo y pesado, me daba igual lo que pasara con los personajes y el misterio de dónde está la protagonista. Es original como está escrito, la mayoría desde el punto de vista de la hija con muchas notas, documentos y emails. Me gustó al principio, pero en general me acabó decepcionando ya que no pasan grandes cosas y ningún personaje me caía especialmente bien (aparte de la niña).

Lo mejor del libro es la curiosa protagonista, pero no es tan genial como se pretende, y esperaba disfrutarlo mucho más. Me pasó igual con la película.

Sarcástica, incisiva y deliciosamente delirante. ‘Amarilla', de Rebecca F. Kuang, nos presenta a Athena y a June. La primera es una escritora asiaticoestadounidense de renombre, con una vida aparentemente ideal, mientras que la segunda no ha ni rozado el éxito tras una novela que ha resultado ser un fiasco. Cuando Athena muere en presencia de June, esta roba su último manuscrito sabiendo que, debido a su hermetismo, nadie sabe en qué ha estado trabajando.

Menuda genialidad de novela. La he devorado de inicio a fin, y eso que la leí en tres metas semanales, pero cada vez que me puse las terminé el mismo día (nada mal, teniendo en cuenta que tenían entre 100 y 150 páginas cada una). ‘Amarilla' es tremendamente adictiva, y parte de ello tiene que ver con el hecho de que, pese a ser una sátira bastante realista del sector literario estadounidense y todo lo que lo rodea (Goodreads, redes sociales...), tiene un punto absurdo y mamarracho, casi de telenovela pasada de vueltas, que me impedía alejar la mirada.

Y es que tiene todos los ingredientes para engancharme. En primer lugar, una narradora poco fiable, de moralidad ambigua y que ha hecho algo despreciable, pero también muy manipuladora. Me ha hecho cuestionarme por momentos de qué parte estaba, si con o contra la ladrona. Lo más inteligente del personaje de June es que tiene razón en algunas cuestiones, e incluso dentro de algún tema la tiene en unas cosas pero no en otras. Y ese debate interno, a tal intensidad, solo te lo puede generar un personaje que odias y con quien te cuesta estar de acuerdo.

Ni que decir tiene que tratar el sector editorial va a ser siempre un reclamo para lectorxs habituales. Aunque sea una realidad muy específica, donde estamos hablando del mercado más grande del mundo, con una clara vocación de tiradas escandalosas orquestadas con campañas de marketing que movilizan millones de dólares, no deja de estar ahí. En el proceso de June antes, durante y después de la publicación de ¿su? novela vemos cómo funciona: el ‘pitch', la subasta, el proceso de edición y revisión, cifras de ventas, reseñas...

También nos habla de las consecuencias del escrutinio a ese nivel. Comenzamos con una autora que vive en la sombra de su compañera de universidad, que ansía la fama, el dinero, el reconocimiento público, el prestigio, y que está dispuesta a todo por conseguirlo. Pero lo que desconoce es lo que se encuentra al otro lado, el lugar donde una exposición pública tan brutal te deja, el poder que ejercen sobre ti las críticas negativas y el linchamiento, las presiones a soportar para seguir siendo relevante para una porción de la sociedad antes de que te olvide.

No se puede hablar de 'Amarilla' sin hablar de la cuestión racial, que es precisamente el elemento más incómodo. Y es que el manuscrito de Athena trataba sobre la contribución de los trabajadores chinos durante la IGM, ¿hasta qué punto tiene derecho a contar esa historia June, por mucho que se haya documentado? ¿Es apropiación cultural o la creación artística es libre? Yo creo que no estoy capacitado para responder estas preguntas, pero sin duda me ha hecho pensar mucho sobre ello, especialmente a medida que June y la editorial ajustaban el relato alrededor de sí misma (incluso cambia su nombre artístico para resultar más ambiguo) para justificarlo.

Un thriller trepidante.
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Una fantasía bizarra que no te dejará indiferente. ‘Conejo maldito', de Bora Chung, es una antología de 10 relatos marcados, en parte, por la proliferación de elementos desde lo bizarro, lo creepy y lo sobrenatural en situaciones más o menos cotidianas. Además, también se adentra en otros terrenos como los relatos de suspense y de guerra o en la fábula, con ciertas notas de humor negro especialmente en el primer tramo.

La mezcla es explosiva y es muy accesible, pero he tenido mis altibajos con ella. Para mí comenzó muy bien, con dos relatos magníficos (el que le da título y 'La cabeza'). A partir de ahí, noté cómo mi fascinación menguaba a medida que avanzaba en la primera mitad, incluso si entre ellos están algunos de los relatos que más me impactaron ('La regla'). Esa sensación se prolongó un poco mientras me introducía en la segunda parte.

Sin embargo, con los tres últimos Chung me cerró la boca (o más bien me la abrió) y ya no es que me reconciliase con el libro sino que me sorprendió cuando creía que ya no sería capaz de hacerlo, hasta el punto de que el cierre ('El reencuentro') me estremeció y me dejó completamente roto con la historia de carácter más intimista del libro.

Me ha gustado que ofreciese una visión irónica del capitalismo, aunque para mí su forma de expresarlo se excede de moralizante. Alrededor de la mitad de las historias se pueden resumir en que, si pecas de avaricia y egoísmo, el mundo te la devolverá multiplicada. Aunque es cierto que tiene mucha variedad formal y eso se agradece, me esperaba algo diferente y la reiteración temática se me hizo un poco cuesta arriba.

Le doy buena nota, pensaba que me iba a llegar más. En mi experiencia creo que venderlo por el terror (que no me percibido en ningún momento) o los mensajes feministas (que los hay, pero no lo he percibido como un leitmotiv) crea expectativas que se quedan cortas.
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No me imaginaba que iba a estar durante días dándole vueltas a lo que leí en estas páginas. ‘Diario de un vacío', de Emi Yagi, nos presenta a Shibata, una mujer que toma una decisión impulsiva y repentina: comunicar en su empresa que está embarazada... sin estarlo realmente.

La premisa me llamó muchísimo la atención, y no es para menos. Desde que la leí no podía parar de pensar en cómo sería capaz la protagonista de sobrellevar esa mentira, hasta qué extremo la llevaría y qué pasaría desde el momento en que se descubriese la realidad. Lo que no imaginaba es cuánto me iba a fascinar descubrirlo.

En muchos trabajos (hablo, por supuesto, de entornos compartidos) hay ciertas tareas que no corresponden a nadie en concreto pero acaban recayendo siempre en la misma persona. Sobre todo si eres mujer, y más cuando eres la única entre hombres, y si son cuestiones (por decirlo así) menores como servir cafés o repartir obsequios que llegan a la oficina.

Harta de los menosprecios, de que se la dé por supuesto, y también de siempre salir tarde sin cobrar el tiempo extra, Shibata recurre a la mentira para protegerse a sí misma. Para reclamar una libertad que no es otra cosa que el respeto a sus competencias y sus horarios, como si fuesen un privilegio y no un básico de sus condiciones laborales. Es, en parte, una novela de denuncia del sexismo en el ámbito laboral japonés.

Me ha fascinado. La he devorado por completo. Me ha absorbido en su ambigüedad y me resulta muy complicado hablar de ella sin destriparla. le he dado tantas vueltas a lo que estaba pasando a medida que evolucionaba la trama (y, especialmente, al terminarla) que sentí que necesitaba expulsar todas esas preguntas y todas las teorías que se me iban ocurriendo, para que no me quemasen dentro.

En cierta medida ha sido como revivir el final de la serie ‘Perdidos', cuando creíamos que se iban a resolver todos los interrogantes y migas de pan que nos fueron dejando durante 6 años para luego convertirse en aire.

Sin embargo, en el caso de esta novela, a medida que han ido pasando los días he descubierto que esa ambigüedad y esa apertura son en realidad un punto fuerte. Está claro que la implicación emocional de 6 años frente a la de 2 mañanas no es comparable, y por eso también defiendo mi incoherencia.
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Una brecha entre Annie John y su madre se va abriendo y ensanchando de manera muy dolorosa y muy sutil.
Imposible no sentirme identificada con la madre aunque la narración solo muestre el sentir de Annie.

Esta distancia se sella con la partida de Annie a Inglaterra, es una maravilla el paseo desde su casa al malecón acompañada de sus padres y reencontrandose con sus recuerdos para despedirse de manera definitiva.


Y un desgarro con la despedida de la madre: "No importa lo que hagas ni dónde vayas, yo siempre seré tu madre y éste siempre será tu hogar."

Celia y Marco llevan toda la vida entrenando para competir el uno contra la otra, aunque no saben quién es su oponente ni en qué consiste exactamente su duelo. Solo conocen el escenario donde tendrá lugar: el Circo de los Sueños, un espectáculo que solo abre por las noches y aparece sin previo aviso. En ‘El circo de la noche' asistiremos a un apasionante mundo mágico donde pondrán a prueba constantemente sus habilidades y sus sentimientos sin imaginar el alcance de un juego macabro que se escapa a su voluntad.

Tengo que destacar la estructura de la novela, que me ha sorprendido muy gratamente. Aunque no sabía qué me iba a encontrar, nunca hubiese pensado que sería algo así. Y es que Erin Morgenstern nos ofrece cambios continuos de escenario y de puntos de vista, incluso saltos temporales hacia una trama secundaria que en un principio me dejó desconcertado hasta comprender la importancia que alcanzaría en el tramo final de la novela.

Me ha asombrado también la construcción del mundo, y es que para alguien nada acostumbrado a leer fantasía puede resultar abrumador ese lujo de pequeños detalles que quizás no aporten tanto a la trama pero sí consiguen meterte de lleno en ese mundo. Porque eso es lo que ha conseguido la autora: sumergirme de cabeza entre las carpas del circo, convivir con sus personajes y acompañarlos en su gira a medida que intentaba adivinar, como Celia y Marco, la magnitud de ese duelo en el que se miden a ciegas sin conocer en qué punto están del proceso. Ser una novela autoconclusiva y bastante accesible ha ayudado mucho en mi experiencia con ella.

En definitiva, lo que me he encontrado en 'El circo de la noche' es una historia sobre el destino, sobre lo que es evitable y lo que no. También sobre personajes acostumbrados a que sus pasos hayan sido guiados durante toda su vida y que llegarán a un punto en el que reclamarán su independencia, su capacidad de tomar decisiones por sí mismos incluso si eso supone desafiar la autoridad y dar un vuelco a las altísimas expectativas que se han puesto sobre ellos.

Y todo para ganar su libertad, lejos de la influencia de quienes los han usado como marionetas, y de paso también la de aquellos que se han visto atrapados en medio de ese juego, cuyas vidas enteras habían quedado reducidas a un mero divertimento.
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El silencio en sus ojos
Armando Lucas Correa


Leah Anderson ha vivido con una enfermedad llamada Akinetopsia o ceguera del movimiento una condicion neurológica que tiene desde niña.
Que le desarrolla un agudo sentido del olfato y la audición que aunque la creen ciega ella ve mucho mas de lo que imaginan.


Es una novela extraña... pero atrayente. Siempre conserva un velo de intriga y suspenso.
Con una protagonista que vive una vida interior muy intensa a pesar de su rara enfermedad.

Confunde?

Sí, pero también desarrolla en el lector una habilidad para ver las cosas a través de su percepcion.

Es unica, inocente pero tiene una forma de sentir que las cosas van a suceder y busca como evitarlas.

Es fascinante cómo este autor cubano confunde la mente del lector y lo lleva por caminos oscuros pero de forma muy elegante y muy sutil.

Para mi una gran novela muy diferente y audaz que por medio de una prosa maravillosa nos define un personaje principal muy complicado pero atrayente.

A medida que se adentra el lector en la historia se hace mas adictiva.

¿Es normal que solo llevemos tres meses y yo ya tenga tantos candidatos a las primeras posiciones de lo mejor del año?

No esperéis mucho a leer ‘El círculo de mujeres de la doctora Tan', de Lisa See. Hacedme caso. Cuanto más tardéis en leerlo más estaréis postergando el momento de llegar a una historia maravillosa que, además, está inspirada en una persona real: Yunxian Tan, una mujer que usó los conocimientos medicinales transmitidos por su abuela para ayudar a las demás mujeres de su entorno.

Algo que no le resultó nada fácil, pues a las de su condición (clase alta en la China de finales del siglo XIV y principios del XV) no solo les estaba prohibido estudiar y tener una profesión, sino que incluso tenían muy limitadas sus salidas de las cámaras interiores del hogar. Hasta el punto de que en sus primeros años de vida podían contar con los dedos la cantidad de hombres que habían visto.

Me ha resultado fascinante descubrir tanto sobre la sociedad de la China de la época, especialmente en el campo de la medicina, llena de supersticiones, distinciones ridículas entre hombres y mujeres, o la baja consideración hacia las profesionales, como las comadronas, que trabajaban con la sangre. También aprender sobre las jerarquías en esos hogares, las rivalidades entre esposas y concubinas, las traiciones para proteger o exponer secretos ajenos...

Sin embargo, y aunque haya que cogerlo con pinzas, para mí el principal mensaje de este libro (tampoco es que sea una cosa mía, pues ya el título lo anticipa) es la generosidad y la sororidad creada entre la mayoría de esas mujeres. Es un libro eminentemente feminista, aunque no todos los comportamientos, ni tan siquiera de su protagonista, lo sean. Ella no deja de compartir la mayoría de las creencias que relegan a la mujer a un escalón más bajo, aunque algunas de ellas (como no poder ejercer) le frustren. Por ejemplo, se emociona cuando ve que el proceso del vendado de pies avanza a buen ritmo. Cree que esa práctica es un honor y un privilegio, además de un regalo a sus (futuros) maridos (concertados).

La novela abarca prácticamente toda la vida de Yunxian, y lo hace con un ritmo trepidante donde los acontecimientos se suceden uno tras otro, captando constantemente tu atención con giros que te dejan con la boca abierta y la cabeza girando 180 grados.

He compartido el dolor en los momentos más duros, la frustración al no poder hacer nada por ayudar a esas mujeres en sus momentos más bajos. Lisa See me ha transportado a ese mundo, además, con un lenguaje sencillo y poderoso, mucho menos denso de lo que, por referencias que me habían hecho de sus anteriores obras (yo soy un novato en la autora), me esperaba encontrar.
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Disfruté mucho leyendo este libro. La escritora se vale de los cuentos del escritor ruso Nikalai Gogol, para darle vida y sentido a esta novela.
La novela profundiza el choque cultural que tiene lugar cuando una pareja de bengalíes van a vivir a Estados Unidos, y crían a sus dos hijos entre ambas culturas. Y en los hijos va creciendo una mezcla de orgullo y vergüenza de sus orígenes. Con el miedo paralizante de no encajar, de no dar la talla, de no ser suficiente.
Con la madurez esa nueva generación empieza a valorar la riqueza de sus tradiciones, el amor a los padres, la importancia de la familia, el valor de la comunidad y el respeto a sus ancestros.

Abercrombie en estado puro.

El tiempo pasa para todos: la era de la magia está dando paso a la de la máquina, los antiguos protagonistas ceden su puesto a nuevos actores ansiosos de poder, la antigua sociedad campesina se ve expulsada de sus tierras y empujada a las ciudades...

Todo está cambiando, excepto la lucha por el poder. Y en ese aspecto, un viejo conocido sigue dominando el tablero de juego como nadie.

De nuevo, Abercrombie destaca en la elaboración de sus personajes, en ir desgranando su personalidad, sus motivaciones y sus debilidades. Poco a poco la historia va avanzando, cogiendo ritmo y dejando todo preparado para lo que está por venir.

En un mundo en el que los héroes que hemos conocido son sólo nombres en las canciones, todo está preparado para el levantamiento de las leyendas del futuro.