Jordi Sierra i Fabra

El arado

Aprieto firme mi mano
y hundo el arado en la tierra.
Hace años que llevo en ella,
cómo no estar agotado.

Vuelan mariposas, cantan grillos,
la piel se me pone negra,
y el sol brilla, brilla, brilla.
El sudor me hace surcos,
yo hago surcos en la tierra sin parar.

Afirmo bien la esperanza
cuando pienso en la otra estrella.
Nunca es tarde me dice ella.
La paloma volará.

Vuelan mariposas, cantan grillos,
la piel se me pone negra,
y el sol brilla, brilla, brilla,
y en la tarde cuando vuelvo
en el cielo apareciendo una estrella.

Nunca es tarde me dice ella.
La paloma volará, volará, volará.
Como yugo de apretado
tengo el puño esperanzado
porque todo cambiará.

La relación de una niña con su muñeca es de las más fuertes del universo. Una fuerza descomunal movida por una energía tremenda.

Vive, la muerte no soluciona nada. Volverás a ser feliz, todo el mundo lo consigue, por increíble que te parezca ahora.

Hoy tengo un buen día. Pero, si veis que tartamudeo, no es porque estoy nervioso, es porque soy tartamudo.

"¡Una tiene que hacer algo en la vida para que valga la pena!

[Extracto del libro]

—Tarde o temprano habrá una revuelta, cariño. Aquí o en el sur. Posiblemente en los dos lados a la vez. El único que parece no verlo, o no querer entenderlo, es el Supremo Don. Él y su corte de tecnócratas aislados del resto de la sociedad. Creen que el poder está en eso, pero no. El poder está en la gente, en su trabajo, en sus manos, su fuerza como pueblo. Lo otro habría de ser una ayuda, no un fin.

La sala de espera de un hospital es un espacio amargo.
Fría por su decoración, paredes vacías, sillas de plástico que parecen albergar las penas de todos los que han pasado por ellas, atmósfera cortada con el dolor, ventanas que dan a un mundo que, de pronto, parece irreal. Caliente por la angustia, la energía de los que aguardan, la tensión envuelta en largos silencios o breves desgarros de llanto, la ansiedad que quema como el miedo. Cuando está vacía y sólo estás tú, te oprime, te aplasta, te convierte en parte de esa nada que diluye el tiempo. Cuando ese espacio se comparte con otras personas, la zozobra, las miradas están cargadas de dudas y resentimientos.

El folclore propio de cada país viaja con las personas que emigran de él

Todo desapareció cuando nos besamos y entonces supe que hasta el más extraordinario de los sueños es posible si se ama. Tus labios sellaron un montón de heridas y el tiempo dejó de contar para mí. Lo que buscaba, lo que necesitaba esta allí, en ese momento preciso.

“Un juego divertido. Para eso se es joven, para probar cosas, para experimentar. Para eso y para desafiarlo todo.”

Lo hermoso de crecer es que cada día suceden cosas nuevas, y la vida es un regalo.

Verás, hay muñecas que nunca se van de viaje. Tienen miedo. Se quedan con sus niñas, pero no por amor hacia ellas, al contrario: se quedan por ese miedo. Y el miedo es algo malo y perverso que limita la libertad.
Quien tiene miedo no vive, agoniza. Brígida ha tenido en ti a la mejor maestra. Tú le enseñaste a no tener miedo y a enfrentarse a la vida cuando ha sido necesario. Por esa razón pienso que deberías sentirte muy orgullosa.

Viviremos cada cual en la memoria de la otra, y eso es la eternidad, Elsi, porque el tiempo no existe más allá del amor. Sé que lloraste cuando me fui. Pero yo quiero que rías y cantes y pienses que el futuro no es un problema por resolver, sino un misterio por descubrir.

-¿Sabes lo que cuesta ser feliz hoy en día?

-Es feliz la gente que puede serlo, Ventura.

-No. Es feliz la gente que quiere serlo, esté donde esté y tenga lo que tenga. Y te diré algo: si eres feliz, si te sientes feliz, tienes mucho ganado.

A veces la vida era como una canción. Durante tres minutos, perfecta.

"En mi caso, el dolor era tanto que no podía soportar solo cortarme. Necesitaba morir"

Echó a andar.
Primer bajó la cabeza, perdió la mirada en el suelo. Después la levantó.
Miró al frente.
Y sí, se sintió libre.
Por eso sonrió de oreja a oreja a pesar de las dos lágrimas que colgaban de sus ojos.

Su voz era débil. La voz de alguien que a lo largo de la vida ha ido perdiendo fuerzas pero no el ánimo. Puro cristal, como su piel apergaminada y la fragilidad de su cuerpo delgado aunque en apariencia brioso. Los ojos eran limpios, de mirada dulce e inocente.

Su madre era una mujer de estatura pequeña, regordita, amable, de perpetua sonrisa. Una mujer hecha de fuerzas y coraje, aunque de todos sus hijos, sólo el que estaba acuclillado a su lado había heredado su sensibilidad musical. Víctor habría escuchado sus canciones durante horas. A veces esperaba tanto un velatorio como una boda para oírla cantar, aunque en el primer caso, se tratara de la muerte de un niño como él.

Hay algo ahí, estás cerca, lo intuyes, esa nota, esa melodía… cuando ves que no puedes conseguirlo, que se escapa…