Agatha Christie

Todos habían cenado bien. Estaban satisfechos de si mismos y de la vida. Las manecillas del reloj señalaban las nueve y veinte. Reinaba un silencio confortable y profundo.

En medio de aquel silencio llegó la Voz. Sin previo aviso, inhumana, penetrante...

-¿Ésa es la idea que tú tienes de un crimen ideal? -preguntó Poirot.

-¿No te parece bien? Pues es el modelo que presentan el noventa por ciento de las novelas policíacas. ¿Qué pedirías tú?

Poirot entornó los ojos y se recostó en el sillón. Con voz pausada empezó:

-Encargaría un crimen bien sencillo. Un crimen sin complicaciones; lo que se podría llamar un crimen íntimo.

-¿Y qué entiendes tú por íntimo?

-Supongamos que cuatro personas están jugando al bridge Una quinta persona, que no conoce las reglas del juego, se habrá arrellenado en un sillón junto al fuego. Uno de los cuatro jugadores le habrá asesinado aprovechando el momento en que no le tocaba jugar. ¡He aquí el crimen perfecto. ¿Cuál de los cuatro jugadores es el asesino?

-La verdad -refunfuñé-, no veo la menor emoción en ese crimen.

Poirot me dirigió una mirada de reproche.

-No ves ninguna emoción porque no intervienen viejas dagas, ni chantaje, ni esmeraldas robadas a algún ídolo chino, ni misteriosos venenos. Amigo Hastings, eres un ser melodramático. Lo que a ti te gusta no es un crimen, sino una serie de crímenes.

-Reconozco que tienes algo de razón en eso -contesté-.

El segundo asesinato es siempre el más emocionante del libro. Si el crimen se comete en el primer capítulo y durante el resto de la novela no hay nada más que el trabajo de seguir la pista, es una cosa muy aburrida por su monotonía.

He recordado con frecuencia la mañana en que llegó el primero de los anónimos. Lo recibí a la hora del desayuno y le di vueltas y más vueltas, como suele hacerse cuando el tiempo se hace largo y a todo acontecimiento hay que sacarle el mayor jugo posible. Era una carta del interior, con las señas escritas a máquina. La abrí antes que otras dos que llevaban matasellos de Londres, ya que una de ellas era, evidentemente, una factura, y en la segunda reconocí la escritura de una de mis latosas primas.

Ahora resulta raro recordar que a Joanna y a mí la carta nos hizo más gracia que otra cosa. Entonces no teníamos ni la más vaga idea de lo que había de venir: aquel rastro de sangre y violencia, de desconfianza y de temor

Tras leer "Diez Negritos" y disfrutar mucho con su lectura, he decidido comenzar a leer las novelas del detective Hércules Poirot en orden cronológico.



Pues bien, esta primera novela del citado personaje, (también la primera novela que escribió Agatha Christie) me ha gustado. Es de fácil lectura, dinámica y la trama genera una gran expectación por conocer el desenlace, ya que, la autora consigue que receles de todos los personajes, en cuanto a quién es el asesino/a.



Sin embargo, tampoco me ha fascinado. Seguramente, disfrutare mas con otros casos de este celebre detective, ya que, este es el primer libro que publico la Sra. Christie.

En la vida de todos hay capítulos ocultos que se espera nunca puedan ser conocidos.

Es el valor, la insistencia, la fuerza despiadada de la juventud. Shakespeare conocía a la juventud. Julieta escoge a Romeo. Desdémona reclama a Otelo. No tienen dudas los jóvenes, ni temores, ni orgullo,

seis personas que se comportaban normalmente en el desayuno

Hércules Poirot permaneció completamente inmóvil. Cualquiera

habría creído que estaba dormido.

Y de pronto, después de un cuarto de hora de completa inmovilidad,

sus cejas empezaron a moverse lentamente hacia arriba. Se le escapó un pequeño suspiro. Y murmuró entre dientes:

—Al fin y al cabo, ¿por qué no? Y si fuese así, se explicaría todo.

Abrió los ojos. Eran verdes como los de los gatos.

Hay unos cuantos que reprueban mi manera de vivir. Supongo que son aquellos que me quieren bien, pero eso es porque no saben nada de mí. Quieren que me busque una novia decente, ahorre, me case y me conforme con un empleo fijo. Un día tras otro, año tras año, y así por los siglos de los siglos, amén

A su pesar los invitados se fueron a sus habitaciones. Si hubiesen estado en una vieja casona con las escaleras y los suelos cimbreantes, con rincones llenos de sombras por todas partes y paredes artesonadas y oscuras, hubiesen podido sentir siniestros temores, pero no se encontraban en tal caso.



En esta vivienda ultramoderna, exenta de oscuros rincones, con luz eléctrica derramada a chorros, todo era nuevo, brillante, resplandeciente, nada podía esconderse de malo, faltaba por completo el ambiente de los viejos caserones atormentados.



Y, sin embargo, inspiraba a los reunidos un temor inexplicable.



Se desearon las buenas noches y entraron en sus respectivos dormitorios. Casi inconscientemente todos echaron la llave a su puerta.