Agatha Christie

Mientras tomaba mi segunda taza de café, se me ocurrió por primera vez que la Casa Torcida también estaba influyendo en mí. Yo también quería encontrar ya no la verdad, sino lo que más me convenía.

En todas partes se habla de mí como del grande, del único, del incomparable Hércules Poirot. Nadie ha superado mi valor, nadie lo ha tenido igual, nadie lo tendrá nunca. El resultado conseguido no ha sido del todo malo, y me contento con él; yo soy modesto.

Incluso el cerebro del loco actúa impulsado por una idea definida. Algo la hace surgir.

Son las personas tranquilas y apacibles las que de súbito se demuestran capaces de las mayores violencias.

Todos habían cenado bien. Estaban satisfechos de si mismos y de la vida. Las manecillas del reloj señalaban las nueve y veinte. Reinaba un silencio confortable y profundo.

En medio de aquel silencio llegó la Voz. Sin previo aviso, inhumana, penetrante...

Ella no deseaba morir. Le resultaba una idea inimaginable.

La muerte era para los demás.

-¿Ésa es la idea que tú tienes de un crimen ideal? -preguntó Poirot.

-¿No te parece bien? Pues es el modelo que presentan el noventa por ciento de las novelas policíacas. ¿Qué pedirías tú?

Poirot entornó los ojos y se recostó en el sillón. Con voz pausada empezó:

-Encargaría un crimen bien sencillo. Un crimen sin complicaciones; lo que se podría llamar un crimen íntimo.

-¿Y qué entiendes tú por íntimo?

-Supongamos que cuatro personas están jugando al bridge Una quinta persona, que no conoce las reglas del juego, se habrá arrellenado en un sillón junto al fuego. Uno de los cuatro jugadores le habrá asesinado aprovechando el momento en que no le tocaba jugar. ¡He aquí el crimen perfecto. ¿Cuál de los cuatro jugadores es el asesino?

-La verdad -refunfuñé-, no veo la menor emoción en ese crimen.

Poirot me dirigió una mirada de reproche.

-No ves ninguna emoción porque no intervienen viejas dagas, ni chantaje, ni esmeraldas robadas a algún ídolo chino, ni misteriosos venenos. Amigo Hastings, eres un ser melodramático. Lo que a ti te gusta no es un crimen, sino una serie de crímenes.

-Reconozco que tienes algo de razón en eso -contesté-.

El segundo asesinato es siempre el más emocionante del libro. Si el crimen se comete en el primer capítulo y durante el resto de la novela no hay nada más que el trabajo de seguir la pista, es una cosa muy aburrida por su monotonía.

He recordado con frecuencia la mañana en que llegó el primero de los anónimos. Lo recibí a la hora del desayuno y le di vueltas y más vueltas, como suele hacerse cuando el tiempo se hace largo y a todo acontecimiento hay que sacarle el mayor jugo posible. Era una carta del interior, con las señas escritas a máquina. La abrí antes que otras dos que llevaban matasellos de Londres, ya que una de ellas era, evidentemente, una factura, y en la segunda reconocí la escritura de una de mis latosas primas.

Ahora resulta raro recordar que a Joanna y a mí la carta nos hizo más gracia que otra cosa. Entonces no teníamos ni la más vaga idea de lo que había de venir: aquel rastro de sangre y violencia, de desconfianza y de temor

La sola palabra isla tiene la virtud mágica de evocar en nuestro espíritu toda suerte de fantasías, pues al llegar se pierde el contacto con el mundo. ¡Una isla representa ella sola un mundo! ¡Un mundo de donde, a veces, no se vuelve jamás!

Tras leer "Diez Negritos" y disfrutar mucho con su lectura, he decidido comenzar a leer las novelas del detective Hércules Poirot en orden cronológico.



Pues bien, esta primera novela del citado personaje, (también la primera novela que escribió Agatha Christie) me ha gustado. Es de fácil lectura, dinámica y la trama genera una gran expectación por conocer el desenlace, ya que, la autora consigue que receles de todos los personajes, en cuanto a quién es el asesino/a.



Sin embargo, tampoco me ha fascinado. Seguramente, disfrutare mas con otros casos de este celebre detective, ya que, este es el primer libro que publico la Sra. Christie.