El vizconde que me amó

Pero si su destino era estar sola, incluso con un marido a su lado, entonces juraba que sería fuerte en su soledad.

Y todo porque lo único que juraba nunca sucedería, a la postre había pasado. Se había enamorado de su esposa.

Y en aquel momento, supo que la amaba. Con cada pensamiento, con cada emoción, cada parte de su ser, la amaba. Y si él nunca le correspondía con su amor... bien, no quería pensar en eso. No entonces, no en aquel momento profundo... Probablemente nunca.

No estaba preparado para llamarlo amor, pero de todos modos, era algo que le aterrorizaba. Fuera lo que fuera aquello que ardía entre ambos, no quería que acabara. Lo cual era, por supuesto, la más cruel de las ironías.

Ni en un millón de años se permitiría elegirla a ella como esposa. Era demasiado peligrosa, en exceso, para su paz mental.

Había sido algo de verás embriagador. Casi tanto como para que una dama olvidara que el hombre que la estaba besando era un canalla indigno. Casi... pero no del todo.

De pronto era demasiado duro encontrarse en su presencia, demasiado doloroso saber que él le pertenecía a alguien más.

El amor no tiene que ver con tener miedo a que te lo arrebaten. El amor tiene que ver con encontrar a la persona que te llene el corazón, que te hace ser una persona mejor de lo que nunca soñaste ser. Tiene que ver con mirar a tu mujer a los ojos y estar convencido hasta lo más hondo de que ella es, sencillamente, la mejor persona que has conocido.

Cada día parecía revelar una nueva singularidad de su carácter, algún hábito único y enternecedor que les unía cada vez más. Le gustaba conocer esas extrañas cositas de él, como la manera en que doblaba siempre la almohada antes de ponerse a dormir o el hecho de que detestara la mermelada de naranja y adorara la de limón.

Tenía la impresión de que cuando sus hijas estuvieran en edad de casarse, Anthony se convertiría al catolicismo solo para poder encerrarlas en un convento con paredes de cuatro metros.