Julia Quinn

—Bésame.

A él le relampaguearon los ojos y ella tuvo la impresión, por un momento, de que estaba sufriendo.

—Amelia, no.

—Por favor. —Le sonrió con el mayor descaro que pudo—. Me lo debes.

Él pareció sorprendido y luego divertido.

—¿Te lo debo?

—Por veinte años de compromiso. Me debes un beso.

Él esbozó una renuente sonrisa.

—Yo diría que por veinte años de compromiso te debo varios.

Ella se mojó los labios; se le habían resecado por la rapidez de su respiración.

—Uno bastará.

—No —dijo él—, uno no bastaría. Jamás bastaría.

Ella dejó de respirar. La iba a besar. La iba a besar. Él la iba a besar y por Dios que ella le correspondería el beso.

Pero fue la tercera chica, la última que salió de la casa, la que lo hizo retener el aliento y quedarse muy quieto, sin poder apartar la vista de ella.

Era la chica del coche de la noche pasada. Estaba seguro. Su pelo era del mismo color, lustroso y moreno, pero ese no era un color tan único que no se pudiera encontrar en otra mujer. Sabía que era ella porque... porque...

Porque lo sabía.

La recordaba. Recordaba su manera de caminar, de moverse, lo que sintió cuando la tenía apretada a su cuerpo. Recordaba el suave movimiento del aire entre ellos cuando se apartó.

Le había caído bien. No eran frecuentes las oportunidades de que le cayeran bien o mal las personas a las que asaltaba en los caminos, pero justo estaba pensando que encontraba algo atractivo en el brillo de inteligencia de sus ojos cuando la anciana la empujó hacia él, dándole permiso para ponerle el cañón de la pistola en la cabeza.

Eso no lo aprobó, lógicamente, pero de todos modos lo agradeció, porque tocarla, rodearla con el brazo, fue un placer inesperado. Y cuando la anciana volvió con el retrato en miniatura, su único pensamiento fue que era una lástima que no hubiera tenido tiempo de besarla como es debido.

Ella continuó mirando al frente, mostrándole su perfil. La vio apretar y fruncir los labios y le fascinó su manera de pestañear. Nunca se le había ocurrido que pudiera haber tantos detalles en las pestañas de una mujer, pero las de ella eran…

Encantadoras.

Ella era «encantadora». En todos los sentidos. Ésa era la palabra perfecta para describirla. Al principio la palabra podía parecer simple, inexpresiva, pero pensándola bien adquiría más y más complejidad.

«Hermosa» denota una cualidad impresionante, deslumbrante y… solitaria. Pero encantadora no. Encantadora denota calidez y simpatía; brilla tenuemente, abriéndose paso hacia el corazón.

Amelia era encantadora.

Los Bridgerton son, de lejos, la familia más prolífica de las altas esferas sociales de Londres. Tanta productividad por parte de la vizcondesa y el difunto vizconde es de agradecer, a pesar de que la elección de los nombres sólo puede calificarse de banal. Anthony, Benedict, Colin, Daphne, Eloise, Francesca, Gregory y Hyacinth; el orden alfabético, obviamente, resulta beneficioso en todos los aspectos, aunque uno podría creer que los padres deberían ser lo suficientemente inteligentes como para reconocer a sus hijos sin necesidad de alfabetizarlos. Revista de sociedad de Lady Whistledown, 26 de abril de 1813.

Qué bien había comenzado esa noche. Y ahora había que verla. Había tenido una pistola apuntada al corazón, la besó un hombre cuya próxima cita era sin duda con la horca y ahora la viuda quería que sacara un enorme retrato de cuerpo entero de la galería y se lo subiera.

A las tres y media de la madrugada.

—De ninguna manera me paga bastante —masculló en voz baja mientras iba bajando la escalera—. No existe cantidad de dinero suficiente que...

La duquesa empezó a tener dolores al octavo mes y las enfermeras le colocaron almohadas debajo de la cadera. El doctor Stubbs les explicó que la gravedad haría que el niño se mantuviera dentro. Al duque le pareció un argumento lógico y, cuando el doctor se marchaba por las noches, colocaba otra almohada, dejándola formando un ángulo de veinte grados. Y así permaneció durante un mes.

Era aquella chispa. Aquella maldita chispa que nunca parecía apagarse entre ellos. Aquel espantoso hormigueo de reconocimiento que le consumía cada vez que ella entraba en una habitación, tomaba aliento o movía la punta del pie. Aquella desazón de saber que él seria capaz, si se daba la oportunidad, de amarla.

Que era lo que más temía en el mundo.

Era aquella chispa. Aquella maldita chispa que nunca parecía apagarse entre ellos. Aquel espantoso hormigueo de reconocimiento que le consumía cada vez que ella entraba en una habitación o tomaba aliento o movía la punta del pie. Aquella desazón de saber que él sería capaz, si se daba la oportunidad, de amarla.

—Una tonta, nunca, Kate Sheffield. Ni siquiera cuando pensaba que eras la criatura femenina más insufrible del planeta, tenía dudas acerca de tu inteligencia.

Kate, que había empezado a salir de debajo de la mesa, se quedó quieta.

—Ahora mismo no sé si debo sentirme halagada o insultada por esa afirmación.

—Supongo que eso significa que anulas la invitación a cenar de hoy, ¿no? —dijo Simon.

—Sí.

—¡No! —Daphne golpeó a su hermano en el brazo—. ¿Habías invitado a Hastings a cenar? ¿Por qué no nos lo habías dicho?

—Fue hace muchos días —respondió Anthony—. Hace años.

—Fue el lunes —le corrigió Simon.