Descubrir

... las autoridades callaban. Solo después de que se celebraran las fiestas, Gorbachov dijo: «No se preocupen, camaradas, la situación está bajo control. Es un incendio, un simple incendio. No es nada grave. Allí la gente vive, trabaja».

Y nosotros lo creíamos.

Las consecuencias de cada acto van incluidas en el acto mismo.

No traté de explicarlo, nunca traté de explicarlo. Explicar las razones de un amor es siempre un despropósito

“Nuestra identidad depende de los vínculos que creamos, sea con seres humanos o con mascotas, somos con quienes nos relacionamos”.

“Uno da por sentada la vida y de pronto llega un relámpago que detona una a una nuestras certezas”.

¿Dónde encontrar nuestra felicidad?

¿Acaso no sucede como con la arena húmeda,

que cuanto más hondo se excava

con más fuerza brota el agua de la tristeza?

Yo amo los pétalos de los lotos de aquel mundo de ilusión

que tu excelsa persona veía,

el aroma de las flores que brotan febriles en la pálida vida.

Oh, Buda

Tanto esplendor y esta soledad...

Hay un gato azulado en el lugar. El viento agita los sauces y sobre el cementerio se alza la luna.

...Y le dije

que en la vida suceden muchas cosas

que no tienen perdón.

Que está muriendo a voces la palabra

que alguien nos envenena las horas de soñar;

que alguien corta las alas de los pájaros

y sangra las maderas de los árboles

y reparte los fármacos del miedo

y vierte las cenizas por los ojos

y destroza el papel...

La vida no es más que un encadenado de depresiones sin

sentido.

Es como el goteo de una fría lluvia que va calando

Y ahora, ¡ay!, otra vez lluvia. ¡Lluvia! ¡Lluvia!

No sé, no sé, por qué la muerte es un signo animal o un alarido, ni sé por qué nos deletrea ineludible símbolos ni por qué habita en nuestra sangre y la llevamos como lengua en la boca.

[la angélica] guarda la luna en ella y guarda los sonidos del vacío; los guarda en el jardín, igual que entierra un perro el hueso que no come y luego escarba, escarba, como escarban los vivos en el ayer, el hoy y el día de mañana, que jamás es mañana sino un hoy venidero.

¡Una melancolía sensorial! Es la sensación que produce la incitante iluminación blanquecina y polvorienta que llega del exterior y trae a la memoria el olor acre de las flores de cerezo pudriéndose.

Por allí y también por aquí

expulso hongos tóxicos sin cesar, es solo veneno

del mismo tipo que la rojiza russula que reluce suavemente

a la sombra de la maleza donde ha brotado.

No puedes volar si tienes los zapatos llenos de miedo.

¿Hacia dónde y por qué fluye?

Esta enorme sombra sobre la tierra

que envuelve mi afligida melancolía,

esta corriente de olas cuyos efluvios carecen de consciencia.

Ah, me gustaría ir apretado entre la multitud de las olas

sin parar, sin parar.

El frente de la ola se enturbia hacia el horizonte.

Fluyamos con rumbo a un solo punto, uno solo.

Mira cómo fluye esa multitud.

Una ola que se superpone sobre otra ola

Incontables olas que crean una sombra

Una sombra que, meciéndose, avanza y se extiende

Así, compongo poesías. Como las polillas que se arremolinan en torno a una luz, engañado por la imagen ilusoria de una emoción resplandeciente y misteriosa, intento rozar la esencia de una realidad invisible y agito en vano mis quebradizas alas color bizcocho. Soy un desdichado infante fantasioso, cuyo destino es tan trágico como el de las polillas.

Si lo piensas bien, todas las cosas de este mundo se encuentran en la frontera entre lo necesario y lo innecesario. Tal vez los mismos seres humanos lleguen a encontrarse algún día en esa frontera. El mundo en el que vivimos es así de irresponsable.

Para mí la poesía no es más que "un triste consuelo".

Es la voz de una garza real que canta en las ciénagas de la vida, el sonido del viento que susurra entre las cañas en una noche de luna.