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La mujer parecía muy entretenida y de buen humor junto a su gentil compañero. Como si este no fuese un cliente más y no se tratara de una de las tantas transacciones mercantiles que noche tras noche hacía ofreciendo su castigado cuerpo para sobrevivir.

--Te lo explicaré. Soy una mujer cobrándose justa venganza. Y para los asesinos de tu especie...la mujer es el animal más peligroso...

Apoyó la planta de su pie izquierdo contra un hombro del prisionero y, reuniendo todas sus fuerzas, empujó. El cuerpo resbaló sobre el tablón inclinado, despeñándose al vacío con un sordo chapoteo.

Arthur lo desafió sosteniéndole la mirada. Pero no podía hacer más que ello; estaba indefenso. Sus brazos y sus piernas continuaban negándose a obedecerle. Su atacante se arrodilló a su costado y alzó el brazo armado apuntándole hacia el cuello inerme. Buscaba cercenar la vena yugular, como era su costumbre. El Asesino del Torso se aprestaba a inferir a su nueva presa el golpe de gracia.

Debían apresurarse. Era una ofrenda al Gran Satán, no una carnicería. Por lo menos no lo sería mientras la persona a inmolar estuviera con vida. Luego habría que esparcir sus restos trozados por el río, conforme preceptuaba el libro sagrado.

El joven se mostraba en extremo nervioso mientras acarreaba su bolsón. No era para menos. Ya había salvado los obstáculos de las vallas exteriores, colándose entre el esqueleto de hierro y cemento. Debía descender raudamente por aquel hueco negro y llegar, lo antes posible, al sótano.

Aquí está el diablo

Con su pico de madera y su pala

Cavando por estaño en la fanega

Con la cola prendida con un pasador.

Es una locura odiar a todas las rosas solo porque una te pinchó. Renunciar a todos tus sueños solo porque uno de ellos no se cumplió.

Insistía con que en esa espantosa obra siempre había creído poder reconocer la huella del dedo índice manchado del periodista, y que tenía unas sospechas muy fuertes con respecto a quién era el verdadero autor. Empero, advertía que quién fuera el redactor del truculento panfleto, para él estaba claro que no era el rufián loco que cometió los asesinatos.

Su rostro tenso bajo el antifaz con largas ranuras ovaladas, tras las cuales destellaban sus pupilas enrojecidas. Aunque esta vez había inhalado poco opio, lo consumido alcanzaba para provocar ese desagradable efecto.

Mis alas piden a gritos que las abra [...]

Vive, joder, vive. Y si algo no te gusta, cámbialo. Y si algo te da miedo, supéralo. Y si algo te enamora, agárralo.

Si los homicidios se hubiesen consumado en el barrio del centro de Londres dónde yo resido lo habrían llamado " El asesino de Westminstert". El segundo mote que le endilgaron ya sonaba algo mejor: "Mandil de cuero", por lo del judío aquel. Ese mequetrefe sí que habría resultado un jodido cabeza de turco.

Atendiendo al dato objetivo de que todas las mujeres asesinadas eran caucásicas y europeas, Jack posiblemente habría sido un hombre de piel blanca y de origen europeo, pues a menudo los victimarios en serie optan por cazar presas dentro de su propia raza y grupo étnico.

Las lágrimas no se quedan demasiado tiempo, cumplen con su trabajo y luego sigue su camino.

-¿Y qué trabajo cumplen?

-¡Son agua, Lucia! Limpian, aclaran... Como la lluvia. Todo se ve distinto después de la lluvia.

La vida tiene estas cosas -pensó el carpintero- y ofrece estas oportunidades de venganza que uno puede o no aprovechar.

El pánico de los habitantes del distrito, aunado al sensacionalismo creciente que tomaba el caso, comenzaría lentamente a forjar una historia con ribetes legendarios.

Esas escasas semanas fueron suficientes para que el mundo contase con un nuevo icono del miedo. Luego saldría para siempre de escena, esfumándose tan abruptamente como repentina había sido su irrupción. Dejaría detrás de sí la sangrienta estela de un puñado de hechos acreditados y las semillas de una persistente leyenda que, de tanto prolongarse a lo largo de los años, pareciera no alcanzar nunca su fin.

No entendía cómo se llegaba al extremo de hacer una guerra por cosas que no podían tocarse con las manos

Es mucho más difícil juzgarse a sí mismo, que juzgar a los otros.

Según se pretende, en una desapacible noche, durante el otoño de 1888, una honesta madre de familia se vio obligada a internarse por las callejuelas del distrito rumbo al hospital de Londres, sito en el corazón del mismo-y en cuyos aledaños ya habían sobrevenido algunos homicidios-, a fin de obtener algunas medicinas necesarias para su marido enfermo. A mitad de camino, la señora fue interceptada por un individuo de recia constitución física y aspecto respetable quién : "después de interrogarla sobre el tipo de emergencia médica que la obligaba a salir de casa ( o a examinar la tarjeta de visitante para entrar en el hospital), el hombre misterioso se había dado cuenta de que era "pobre" pero "honrada" y la había dejado ir. A la mañana siguiente se encontró el cuerpo "mutilado" de una prostituta a unos doscientos metros de distancia..."

El 17 de septiembre de 1888 se celebró la vista final de la causa, y las actuaciones se cerraron con la declaración de que el deceso de Mary Ann Nichols constituyó un asesinato a manos de persona o personas desconocidas. Pero lo que verdaderamente importaba no era esa conclusión obvia, sino la recolección de pruebas forenses y de testimonios que irían a ser utilizados con provecho, en caso de que la policía aprehendiese a un sospechoso al cual se sometiera a juicio penal.