En esta vida nadie es feliz de balde, ni aunque sea por un instante.
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En esta vida nadie es feliz de balde, ni aunque sea por un instante.
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Uno sabe que está vivo porque duele, porque de repente todo importa y porque cuando ese breve momento se acaba, el resto de su existencia se transforma en un recuerdo al que intenta regresar en vano mientras le queda aliento en el cuerpo.
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A veces la vida, no los días quemados, es solo un instante, un día, una semana o un mes.
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Uno no se da cuenta del vacío en el que ha dejado pasar el tiempo hasta que vive de verdad.
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Las esperanzas las guardan las personas, pero el destino lo reparte el diablo.
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Uno solo se enamora de verdad cuando no se da cuenta de que lo está haciendo.
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En la literatura solo existía un tema de verdad: no lo que se narraba, sino el cómo se narraba.
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¿Quién quiere ser una buena chica por voluntad propia? Yo no.
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Los libros me enseñaron a pensar, a sentir y a vivir mil vidas.
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Nada asusta más a un cafre que una mujer que sabe leer, escribir, pensar y encima enseña las rodillas.
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¿Quién es autor del libro?