El laberinto de los espíritus

El placer de la página en blanco, que al principio siempre olía a misterio y a promesa, se desvaneció por ensalmo.

Un laberinto de trazo delirante ascendía hacia una inmensa cúpula de cristal. La luz de la luna, descompuesta en mill cuchillas, se derramaba desde lo alto y perfilaba la geometría imposible de un sortilegio concebido a partir de todos los libros, todas las historias y todos los sueños del mundo.

Cuando uno es joven ve el mundo como debería ser y cuando uno es viejo lo ve como es en realidad.

La primera era a mentir. La segunda, y esta aún la sentía en carne viva, era que los juramentos eran un poco como los corazones: roto el primero, los demás resultaban pan comido.

La felicidad, o lo más cercano a ella a que puede aspirar cualquier criatura pensante, la paz de espíritu, es aquello que se evapora por el camino que lleva del creer al saber.

La alocuencia de una exposición es directamente proporcional a la inteligencia de quien la formula, del mismo modo que su credibilidad lo es a la estupidez de quien la recibe.

Martín, que podía beberse una bañera de licor y no perder la lucidez, me dijo aquella noche una cosa que nunca he olvidado. Se bebe para recordar, y se escribe para olvidar.

La mayoría de los mortales nunca llegamos a conocer nuestro verdadero destino, simplemente somos atropellados por él.

En el sueño, el extraño no tenía rostro. Describía una silueta negra que parecía haberse desprendido de las sombras líquidas que goteaban del techo de la habitación.

Una leyenda es una mentira pergeñada para explicar una verdad universal.