Trenza del mar Esmeralda

La memoria es con frecuencia nuestra única conexión con la persona que éramos antes. Los recuerdos son fósiles, huesos dejados por versiones muertas de nosotros mismos. Pero lo más crucial es que nuestra mente es un público ansioso, que anhela únicamente los picos y los valles de la experiencia. Lo insulso se erosiona, dejando atrás sólo las partes distintivas para recordarlas una y otra vez.
Dolorosas o apasionadas, surrealistas o sublimes, atesoramos esas piedrecitas de experiencia álgida y las pulimos con el toque alisador de la vida reciclada de segunda mano. Y al hacerlo, como paganos venerando una figura esculpida en barro, convertirmos los recuerdos en dioses que juzgan nuestra vida actual.

Pero las decisiones y los momentos únicos, a su vez, llevan detrás toda una montaña de decisiones más pequeñas. No puede haber avalancha sin una montaña nevada, aunque empiece con un solo copo empezando a caer.

Las esporas llenaban los océanos del mundo, creando extensos mares que no eran de agua, sino de polvo alienígena.

La infusión tibia le sabía a lágrimas. —No tenía mucho sentido —susurró a su madre. —El amor no suele tenerlo —respondió ella.

Sigue luchando, mi locuaz amor —pensó Trenza al día siguiente mientras frotaba las ventanas de la mansión—. Valor, mi levemente asqueroso guerrero.

—Tú también eres mis guantes, Charlie —le dijo Trenza.

En cada parada te buscaré una taza, ¿de acuerdo? Cuando haya aburrido a la princesa de turno hasta la muerte y mi padre decida que tenemos que marcharnos, te la enviaré. Como prueba. —Le apretó las manos otra vez—. Lo haré, y no solo porque me escuchas, sino porque me conoces, Trenza. Siempre has sabido ver en mí lo que otros no.

Eres… bueno, igual suena un poco tonto, pero… eres como un par de guantes, Trenza.

El enfado está haciendo cola —respondió Trenza—. Va el séptimo, entre la confusión y la fatiga.

Es imposible degustar un recuerdo sin mancillarlo con la persona en que uno se ha convertido.