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Las mejores frases de Hamnet (62)

bigornia
bigornia 06 February 2023
A partir de este momento iré a la iglesia porque me obligan, pero no pronunciaré una sola palabra alli porque no existe nada después de la muerte. Existe la tierra y existe el cuerpo y al final no son nada.
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anzus
anzus 31 August 2022
Toda vida tiene un núcleo, un eje, un epicentro del que todo sale y al que todo vuelve. Este momento será el de la madre ausente: el niño, nadie en casa ni en el corral, la voz en el vacío
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rebetascon
rebetascon 10 October 2023
"Con qué facilidad nos pasa desapercibidos el sufrimiento y la angustia de una persona si esa persona guarda silencio."
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Laubythesea
Laubythesea 18 October 2021
Quiere rasgar el cielo, quiere arrancar hasta la última flor de ese árbol
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Laubythesea
Laubythesea 12 October 2021
Saberlo la quema por dentro y le deja negras señales chamuscadas
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olgadnd
olgadnd 30 August 2022
Y a medida que salen las palabras, una detrás de otra, consigue olvidarse de sí mismo y encontrar una paz tan absorbente,tan relajante, tan personal, tan gozosa como ninguna otra.
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ratolinaentrelibros
ratolinaentrelibros 05 August 2022
No se puede cambiar lo que te dan, no se puede alterar ni domeñar lo que estaba dispuesto para cada uno.
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SrtaLeolibre
SrtaLeolibre 02 April 2021
“She grows up feeling wrong, out of place, too dark, too tall, too unruly, too opinionated, too silent, too strange. She grows up with the awareness that she is merely tolerated, an irritant, useless, that she does not deserve love, that she will need to change herself substantially, crush herself down if she is to be married. She grows up, too, with the memory of what it meant to be properly loved, for what you are, not what you ought to be.”
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gemysuslecturas
gemysuslecturas 05 April 2023
Con que facilidad nos pasan desapercibidos el sufrimiento y la angustia de una persona,si esa persona guarda silencio y se lo calla para sí misma.
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Monica_Ruano
Monica_Ruano 04 December 2022
Los párpados se han teñido de un delicado gris violáceo, como los pétalos de las primeras flores de primavera. Se los cerró ella. Con sus propias manos, con sus propios dedos, que tan ardientes y resbaladizos estaban; que tarea tan imposible, qué difícil se le hizo tocar con los dedos temblorosos y húmedos esos párpados tan queridos, tan conocidos que podría dibujarlos de memoria si le pusieran un carboncillo en la mano. ¿Cómo es posible tener que cerrar los ojos a un hijo muerto? ¿Cómo es posible tener que buscar dos peniques y ponerlos uno en cada ojo para sujetar los párpados? ¿Cómo es posible hacer semejante cosa? No está bien. No puede ser. Le coge la mano. Le cede todo el calor de su piel. Casi puede imaginarse que es la misma mano de siempre, que todavía está viva, si deja de mirarle la cara, el pecho que ya no sube y baja y la inexorable rigidez que va invadiéndole el cuerpo.
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