Que nadie duerma

Que nadie duerma (2018) lleva el título de un aria de la ópera Turandot de Puccini (Nessum dorma), aria que resuena a lo largo del relato. (Una idea de sinestesia podría ser leer esta historia extraña de Millás, escuchando la obra de Puccini…probablemente un efecto décuplo).

Se nota desde un comienzo la mano de un gran escritor porque el lector queda atrapado desde el primer párrafo con una historia que mezcla la realidad más pedestre, llana y lógica con un mundo de extrañeza y ficción. La dosificación es tan sabia que el lector duda y se estremece, existe una tensión magistral desde el comienzo.

Un poco a la manera de Haruki Murakami , me parece, pero con la diferencia que el autor nipón es más onírico-poético que Millás. Ambos me resultan sobresalientes, ambos saben manejar mundos paralelos a la perfección.

El personaje femenino es magnífico. Se llama Lucía y es un ente solitario y bastante inteligente, una informática que concibe la vida como un algoritmo y que se encontrará en paro brutalmente y que decidirá ser taxista. El taxi como un espacio cerrado, pero que lleva mucho de horizonte abierto con esa especie de intimidad a corto plazo entre el taxista y el pasajero, propicia a las confesiones de todo tipo.

Pero Lucía no es una persona banal. Es una chica que lleva un trauma desde sus 10 años con la muerte de su madre en circunstancias muy especiales. Lucía está obsesa con la idea de que es una falsa delgada con cara de pájaro, tal como su madre que tenía también una cara de pájaro con una interesante nariz aguileña. El personaje de la madre rezuma extrañeza, hasta quizás un desorden psiquiátrico no ahondado. Tenía dotes premonitorias con la muletilla « Algo va a suceder » que seguirá utilizando Lucía.

Lucía padece de TOC(=trastorno compulsivo obsesivo) porque desde que divisa a su vecino, un actor de segundo orden aficionado a la ópera, quedará definitivamente enamorada de un hombre que vio una sola vez. A partir de este encuentro, ella sufrirá como un desdoblamiento y vivirá como la princesa china Turandot de la ópera, con el objetivo de impresionar al actor si algún día ella cruza su camino, totalmente auto-convencida de que esto ocurrirá. Ella vivirá paralelamente en un mundo de pura fantasía.

La vida de Lucía mientras conduce su taxi se transformará en un campo diario de batalla porque ella quiere ayudar a todos, involucrándose sin contar en las vidas ajenas, lo que puede resultar algo peligroso…El libro conlleva también algunas escenas eróticas de una rara crudeza a las que el lector no estaba condicionado por la vida plana de la protagonista. La conexión entre los personajes de esta novela es muy buena, no queda ningún cabo suelto.

Y el final del libro es apoteósico (digno de una película de Quentin Tarantino) porque Lucía padece de TOC, pero no es tonta y va a arreglar cuentas. Hete aquí un libro brillantemente transgresor.
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Bien escrito y muy fácil de leer, "Que nadie duerma" es la historia de una mujer que tras ser despedida de su trabajo, decide reinventarse. A través de sus páginas somos testigos de la evolución del estado mental de Lucía, hasta llegar a su transformación en una mujer pájaro. Aunque la historia tiene tintes surrealistas, en el fondo habla de algo tan común en nuestra sociedad como la soledad y la búsqueda constante de aceptación y de compañía. Es una novela de contrastes, que muestra la delgada línea entre la locura y la cordura, lo real y lo imaginado, entre el amor y la obsesión, entre la amistad y la traición. Un libro breve y muy recomendable.

Novela impactante, perturbadora, compleja, impregnada de realidad y fantasía a partes iguales, escrita por Juan José Millás, autor de origen valenciano afincado en Madrid. “Que nadie duerma” es una obra dotada de un profundo simbolismo, de la misma manera que su personaje principal, Lucía, está dotada de una gran personalidad y profundidad. Lucía se describe así misma como una falsa delgada y una mujer pájaro. Tras perder su empleo como programadora informática, Lucía adquiere una licencia como taxista para lanzarse a explorar las calles de Madrid, mientras que su otro yo de mujer pájaro, da rienda suelta a su imaginación, para sobrevolar las mismas calles, convertidas en su mente en la ciudad de Pekín, en busca de sí misma, en un intento de recuperar su yo destrozado y en busca de Braulio Botas, el vecino del que se enamora. Así es como se inicia una identificación onírica entre Lucía / Turandot y Braulio / Calaf, los protagonistas de la afamada ópera de Puccini, al escuchar los primeros acordes del tercer acto “Nessum dorma” (que nadie duerma), que le llegan desde la casa del vecino, para acabar cobrando más importancia el mundo irreal de su fantasía, que recuerda al universo Kafkiano, que lo que realmente sucede. Porque Lucía, como Calaf, deberá hallar la solución a los tres enigmas que plantea Turandot, para encontrar su verdadero yo. Y mientras nadie duerma, deberá trascender la esperanza y la sangre, para hallarse así misma.
Que nadie duerma es una novela impregnada de amor idealizado, de obsesiones, de ironía y soledad, entremezclada con el desdoblamiento del yo y con lo que algunos califican de terror, para dejar constancia de una realidad paradójica, del reflejo que siempre devuelve el espejo de la vida y que nos sitúa ante el oscuro abismo de nuestras profundidades.
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No había leído antes a Millás y me ha sorprendido gratamente, la forma de escribir, suave pero directa, nombrando las cosas como son pero sin caer en vulgarismos y la historia que cuenta no te deja indiferente. Me ha gustado (y sorprendido) la forma de ser de Lucía y su obsesión me ha chocado. El resto de los personajes también actúan de una forma que te deja pensando, no cuento nada, solo que, si queréis saber más, lo leáis, no es muy largo

La vida de Lucía, «una falsa delgada, como la mayoría de las aves zancudas» es una constante contradicción, desde que su madre le dijo eso cuando era pequeña.

La incoherencia se convirtió en obsesión a los 10 años, cuando en su fiesta de cumpleaños vio realizar a su madre un acto incomprensible antes de ser atacada por un pájaro, y antes de verla morir un año después en su cama, lugar del que no se levantó desde que volvió, tras el accidente, de un internamiento psiquiátrico.

Lucía cree que sólo se parece a su madre en el físico de falsa delgada y nariz de pájaro, pero en realidad, su progenitora tuvo que transmitirle algo de su desequilibrio mental; de hecho poco a poco empieza a tomar conciencia de aquello que la unía a ella pues, «cayó en la cuenta de que al día siguiente cumpliría los años que tenía su madre cuando murió. Recibiría como regalo inverso la noticia de que su empresa cerraba víctima de una quiebra fraudulenta provocada por su dueño». Pero este pequeño trastorno apenas se nota pues Lucía es una mujer con un gran corazón, constante que se repite en las protagonistas de las novelas de Juan José Millás; esta última recomiendo encarecidamente a todo el mundo pero, especialmente, hay dos personas que sé que van a regocijarse con ella, una es mi hermana, puede que ya la tenga, otra es Karin, una incondicional de este autor, una amiga a quien hace tiempo que no veo y sé que disfrutará con este relato.

Que nadie duerma tiene todos los ingredientes que los lectores de Millás conocemos, pero es normal, es el sello del autor; sin embargo en esta ocasión, puede que por las premoniciones que he encontrado, «Algo va a suceder», puede que porque no me gustan en general los pájaros, la tensión se palpa desde la primera página. La estructura de la novela tiene mucho que ver en ello ya que, Lucía, una vez que quiebra su empresa por la mala gestión del jefe, debe buscarse otro trabajo. Decide ser taxista al tiempo que se enamora de un vecino al que apenas conoce, sólo lo ha visto una vez, pero ha encontrado en él algo que la conecta, la ha hecho amar la ópera y tiene, como ella, fisonomía de pájaro. Otra constante en Millás, la conexión entre los personajes.

Así pues, Lucía se va transformando día a día en la protagonista de la ópera Turandot y al mismo tiempo comienza a pensar y moverse, a sentirse pájaro aunque se vea mujer. El desdoblamiento de personalidad también es fácil distinguirlo en las novelas del autor. Pero este desdoblamiento va más allá pues en esta ocasión también ocupa el espacio, de forma que la realidad y la ficción quedan en un mismo plano por lo que ni siquiera el lector ve como rasgo delirante de la protagonista, sino como algo normal, el circular por Madrid sin ningún problema llevando como guía un mapa de Tokio.

Al taxi de Lucía-Turandot suben personas de todo tipo, aunque con un punto en común, todas tienen algo de pájaro

nada más verla a usted he pensado que podríamos ser hermanas. Por la nariz, ¿no lo ve? La mía es la de mi madre
—La mía no. La mía es de mi padre y más de una vez he pensado en operármela
—¿Qué dice? Si las narices aguileñas son magníficas

Y así, con esta actitud, la protagonista no duda, a partir de que recoge a su primera clienta en hacer el bien y ayudar a todo el mundo, desde no cobrar la carrera o darles incluso dinero si cree que les hace falta, hasta acostarse con ellos cuando considera que puede hacerles un bien; incluso, conforme va tomando confianza en su trabajo se permite actuar como juez entre conversaciones de sus pasajeros, siempre defendiendo, por supuesto, al más débil «…Digo que si yo fuera su mujer, le habría dado un par de hostias con esas manos que tiene al final de sus cortos brazos. El individuo se quedó sin habla durante un minuto o más […] Se sentía tan poderosa, tan fuerte, que casi deseó que el cliente añadiera una inconveniencia para detener el coche, volverse y darle de verdad una bofetada […] —Déjenos aquí mismo —Con mucho gusto…».

Paradójicamente al trabajar en un taxi y relacionarse con todo tipo de individuos aparece otra de las características invariables de Millás, la soledad «La gente, en general, daba asco».

Lucía-Turandot se siente sola, realmente no tiene familia ni amigos, pero el verdadero aislamiento viene de ella misma, en su interior se siente distinta al resto, de ahí que intente por todos los medios conectar con alguien «…ella sólo pensaba en el que venía detrás. Quizá por eso había acabado de taxista…».

Asimismo, el amor, presente también en la narrativa de Millás, aparece en Lucía de forma platónica, pero con tanta fuerza que todos sus movimientos van destinados a conseguir a su enamorado, está segura de que en cuanto la vea caerá rendido y, sin saberlo, a eso se dedica, a conocer, a defender personas que curiosamente la van llevando hacia su Calaf, hacia su único amor, y ella se deja aun teniendo un mal presentimiento «su intuición le dijo que algo no iba bien».

Lucía-Turandot es otra protagonista de Millás cuya vida está influenciada por algún trauma infantil, trastorno que llega a presidir todos sus movimientos pues aunque no le gustaban los pájaros, desde que sus padres le regalaron uno traído de China, las aves formarán parte de ella hasta que no sepa distinguir quién es en realidad «La madre se acercó entonces a la jaula, frunció los labios y produjo con la lengua una suerte de chasquido que calmó al animal. —Se llama Calaf —le dijo—, viene de la lejana China». Sea como pájaro, sea como mujer, Lucía es buena pero esa bondad, repartida sin discriminación se transforma en dolor, en ira, en furia, en locura, cuando se siente humillada, herida, utilizada para una de las mayores vilezas, aprovecharse del otro en beneficio propio sin importar el daño que se pueda hacer.

La verdadera metamorfosis de Lucía se produce en ese momento y en su transformación lo hace también el entorno; ya no queda nada en esta sociedad que le guste, que la ate, por lo que es capaz de trascender a su otra realidad, aquella en la que, al menos por unos instantes, puede convertirse en un reducto de felicidad.

Llegados a este punto obvia decir que la confusión sueño-realidad también está presente en todas las novelas del autor, puede que en realidad sea porque los protagonistas tienen un punto de inseguridad o de inconformismo con la realidad; el caso es que ni ellos mismos saben quiénes son en determinados momentos «Las mejillas, tratadas con una mezcla de polvo de arroz y avena […] le daban una palidez característica de algunos personajes del teatro chino».

En el caso de Lucía, el desorden forma parte de lo cotidiano, sus órganos cobran vida y realizan acciones propias «tenía en los labios una expresión que componían ellos mismos, a veces, por su cuenta […] entre la calma y la ansiedad»; sin embargo en otras ocasiones se cosifican «Su corazón se detuvo unos instantes, pues, y en seguida volvió a reiniciarse, como esos colapsos inexplicables que sufrían a veces los ordenadores…».

Del mismo modo, el nombre es un importante distintivo de la realidad desdoblada del mundo en el que se desarrolla Lucía, si a veces se llama Turandot, su enamorado, Braulio Botas, es Calaf, como su pájaro actual, como el protagonista de la obra de Puccini y como su primer pájaro. Por el contrario, están los innominados, aquellos que no merecen existir, en Que nadie duerma, se trata del exjefe de las oficinas de Lucía «las sombras de los indigentes inclinándose sobre el cuerpo del cabrón como animales hambrientos sobre un pedazo de carroña».

Otras veces sube al taxi «gente misteriosa, oscura, transmisora de un malestar indefinido…».

Y aquí reside la genialidad de nuestro autor; al final, todos aquellos en los que Lucía detectaba algo en común, todos aquellos que emanaban de su contacto un rechazo, todos aquellos que parecían buenas personas y todos los que no lo eran, se unen para ayudar a que la protagonista pueda llevar a cabo su metamorfosis; de hecho, como persona se va deteriorando, sin embargo sus cualidades de pájaro aumentan, como la fuerza, la facilidad para adaptarse a cualquier cambio en el ambiente, la ligereza de su esqueleto y la forma de alimentarse.

Millás consigue, como nunca, un desenlace espectacular.

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Definitivamente no me acaba de cuadrar este autor. No me convenció "La mujer loca" y no mucho más este último con protagonista tampoco demasiado cuerda, que si no hubiera sido porque me llegó en el bookish sin conocer cuál era no me habría animado a leerlo.
Lucía, programadora informática, acaba de ser despedida de la empresa para la que trabajaba y viajando en un taxi, al comentar el conductor que compró la licencia con el dinero del despido, ella decide también convertirse en taxista.
No le gusta la ópera pero desde su baño escucha un día el Nessun Dorma (de ahí el título de la novela) de la ópera Turandot de Puccini que tiene a todo volumen un vecino del bloque. Sorprendida de que escuchar así la obra le resulte placentero queda intrigada por el vecino y con una excusa cualquiera sube al piso para conocerlo. El vecino dice llamarse Calaf como el príncipe de la obra y no vuelven a verse, así que Lucía, sin conocer su verdadero nombre decide que recorrerá las calles de Madrid buscándolo porque sabe que algún día subirá a su coche y, queriendo estar preparada para el encuentro, circula siempre con la misma ópera en el equipo del taxi adaptando progresivamente su físico y peinado a la apariencia chinesca de la princesa Turandot de la ópera, orientándose por la ciudad como si se tratara de Pekín con el plano de la capital china en el navegador del coche en lugar del de Madrid y llegando a tatuarse el nombre del aria en el pubis.
Acompañamos a Lucía por su deambular por la ciudad cuidando o maltratando clientes, acostándose con alguno y contando su vida, intenciones y deseos a quien quiere escucharla, que así le va luego con la confianza. No me resulta ni medio verosímil la historia salvo la parte que se desprende de la soledad de la protagonista, que ni ella misma parece percibir y que encamina su locura al atroz desenlace final que es casi lo mejor del libro, sin que la gente con la que se cruza, ni siquiera la clienta que ya considera amiga, hagan otra cosa que sorber su historia aprovechándose del tirón de su original personaje. Y otro de los hombres del libro que me recuerda demasiado al autor como me pasó con la otra novela y que aquí no aparece con nombre y apellidos pero resulta igual de cargante. Pues, eso, que lo he terminado porque no soy capaz de dejar libros a medias.
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