Nuestra Señora de París

...la arquitectura está muerta, muerta definitivamente, la ha matado el libro impreso porque dura menos y es más cara. Cualquier catedral es una fortuna.

La imprenta matará a la iglesia.

Pues, para una madre que ha perdido a su hijo, siempre es el primer día. Es un dolor que no envejece. Las vestiduras de luto se desgastan y blanquean, pero el corazón sigue negro y enlutado.

Los grandes acontecimientos tienen consecuencias incalculables

El rey no afloja la rienda más que cuando el pueblo le obliga.

¡Malditas sean las encrucijadas!, ¡las ha hecho el diablo a imagen de su propio tridente!

Por lo demás, era un buen hombre. Llevaba una vida alegre de cardenal, gustando de alegrarse con el vino real de Challuau, sin despreciar a Ricarda la Garmoise y a a Tomasa la Saillarde, dando limosna de preferencia a las líneas mozas que a las mujeres viejas, todo lo cual le hacía muy simpático al populacho de París.

Creedme, señor, es el fin del mundo. Jamás se vieron semejantes desafueros entre los estudiantes. Son los malditos inventos del siglo los que lo echan todo a perder. Las artillerias, las serpentinas, las bombardas y, sobre todo, la imprenta, esa peste que nos viene de Alemania. Se acabaron los manuscritos y los libros. La imprenta mata a la librería. Está acercándose el fin del mundo.

En las puertas, en las ventanas, en los tragaluces, sobre los tejados, hormigueaban miles de buenos burgueses, de rostros tranquilos y honrados, que contemplaban el palacio, que miraban a la multitud sin adoptar a nada más; pues hay muchas gentes en París que se conforman con el espectáculo de los espectadores y para ellas constituye una cosa muy interesante, la contemplación de un muro tras el cual algo está sucediendo.

Tempus edax , homo edacitor