Nada se opone a la noche

La anorexia restrictiva es una adicción que hace creer en el control cuando en realidad conduce al cuerpo a su destrucción.

No me gusta el gentío, el número, las grandes comilonas, huyo de las mundanidades, soy más sociable en los encuentros cara a cara, en pequeños grupos, o bien durante un paseo, en el movimiento de la marcha.

Nunca volvimos a mencionar ese episodio. El tiempo nos había enseñado eso, a la una y a la otra: a podernos echar la bronca y pasar página

Esperaba que la escritura me permitiera escuchar lo que se me había escapado, esos ultrasonidos indescifrables para oídos normales, como si las horas pasadas registrando cajas o sentada delante de un ordenador pudiesen dotarme por fin de una audición particular, más sensible, como la que poseen ciertos animales y, creo, los perros.

Una mañana me levanté y pensé que debí escribir, que tenía que atarme a la silla, y que debía continuar buscando, incluso con la certidumbre de no encontrar nunca respuesta.

✒️ "Mi madre estaba azul, de un azul pálido mezclado con ceniza, las manos extrañamente más oscuras que el rostro, cuando la encontré en su casa esa mañana de enero..."

✒️ Mi madre, Soledad, murió en un hospital mastodóntico. Cuando la vi ya se había marchado totalmente de aquel descarnado lugar en un tórrido julio cordobés.

✒️ Mi padre, "Papapepe" para mis hermanas mayores, falleció en su - nuestro- hogar un frío febrero. Su presencia nos acompañó varios días. No deseaba alejarse de su familia y casa.

✒️ De Delphine de Vigan es el tercer volumen que leo: "Las lealtades", "Las gratitudes" y "Nada se opone a la noche". Todas publicadas por @anagramaeditor

✒️ La muerte de su madre le lleva a contar la historia de una familia numerosa, con accidentes mortales, suicidios, asuntos escabrosos, enfermedades mentales,...

✒️ La autora, cronista e hija, compone un retrato conmovedor y sincero, llenas de cicatrices y sombras,...

✒️ Una historia de una familia normal descrita magistralmente por de Vigan

Ya no sé en que momento capitulé, quizá el día que comprendí como la escritura, mi escritura, estaba ligada a ella, a sus ficciones, a esos momentos de delirio en los que la vida se había vuelto tan pesada para ella que había necesitado escapar, en los que su dolor solo había podido expresarse mediante la fábula.

¿Qué buscaba en el fondo, si no era acercarme al dolor de mi madre, explorar sus contornos, sus pliegues secretos, la sombra que arrastraba?

Hoy soy capaz de admirar su valor

Sé muy bien que os voy a causar tristeza, pero resulta inevitable antes o después y prefiero morir viva.