Cinco cerditos

No te cases nunca, chico. Aguarda a morir para conocer el infierno.

Pero felicidad no es la palabra adecuada. Fue algo más profundo y que asustaba más que eso.
Habíamos sido creados el uno para el otro y nos habíamos encontrado y ambos sabíamos que teníamos que seguir juntos siempre.

Dieciséis años antes. Tinta descolorida; papel que se deshacía. Pero las palabras aún vivas, aún vibrantes...

Es el valor, la insistencia, la fuerza despiadada de la juventud. Shakespeare conocía a la juventud. Julieta escoge a Romeo. Desdémona reclama a Otelo. No tienen dudas los jóvenes, ni temores, ni orgullo,

Pero admiré a Carolina Crale porque no luchó; porque se recluyó, retirándose a su mundo de medias luces y sombras. Jamás fue derrotada porque jamás presentó batalla.

Siempre la veré a ella... Cosa rara el romanticismo. Ella poseía esa cualidad. No sé si era hermosa de verdad... No era muy joven... parecía cansada... enormes ojeras... Pero todo giraba a su alrededor. El interés... el drama. Y, sin embargo, la mitad del tiempo ella no estaba allí. Se había ido a alguna parte... muy lejos... dejando sólo su cuerpo allí... quieto, atento, con la sonrisita cortés en los labios. Era toda ella medias tintas, ¿sabe...? luces y sombras. Y aún, no obstante, estaba más viva que la otra... que aquella muchacha de cuerpo perfecto, rostro hermoso y cruda fuerza juvenil.

He oído hablar de usted. De las cosas que ha hecho. De la forma en que las ha hecho. Es la psicología lo que a usted le interesa , ¿verdad? Pues ésa no cambia con el tiempo. Las cosas tangibles han desaparecido...

Poirot asintió pensativo. Aquella frase un tanto anticuada expresaba, estaba seguro, la naturaleza del hombre. Meredith Blake era la clase de individuo capaz de consagrarse a un efecto romántico honorable. Serviría fielmente a su dama y sin esperanza de recompensa. Si, eso encajaba en su carácter.

Este cerdito fue al mercado
Este cerdito se quedó en casa
Este cerdito comió rosbif
Este cerdito no comió nada
Este cerdito lloró

-Tal vez sea porque soy un viejo, pero me parece, monsieur Poirot, que hay algo en el desvalimiento de la juventud que me conmueve. ¡La juventud es tan vulnerable! ¡Es tan despiadada, está tan segura de sí misma! ¡Es tan generosa y exigente!