Cinco cerditos

Hercule Poirot sacudió con elocuencia el dedo índice.
- Un momento. He dicho que descubriré la verdad. No tengo, ¿comprende usted?, prejuicios. No acepto las seguridades que usted me da de la inocencia de su madre. Si era culpable.... Eh, bien, ¿qué pasará entonces?
La orgullosa cabeza de Carla se irguió más. Contestó :
- Soy su hija. ¡Quiero la verdad!
- Entonces, en avant. Aunque no es eso lo que debería decir. Todo lo contrario, en arrière...

Poirot asintió pensativo. Aquella frase un tanto anticuada expresaba, estaba seguro, la naturaleza del hombre. Meredith Blake era la clase de individuo capaz de consagrarse a un efecto romántico honorable. Serviría fielmente a su dama y sin esperanza de recompensa. Si, eso encajaba en su carácter.

Pero felicidad no es la palabra adecuada. Fue algo más profundo y que asustaba más que eso.
Habíamos sido creados el uno para el otro y nos habíamos encontrado y ambos sabíamos que teníamos que seguir juntos siempre.

Dieciséis años antes. Tinta descolorida; papel que se deshacía. Pero las palabras aún vivas, aún vibrantes...

Es raro cómo recuerda uno las cosas cuando empieza a hablar de ellas.

No te cases nunca, chico. Aguarda a morir para conocer el infierno.

Pero admiré a Carolina Crale porque no luchó; porque se recluyó, retirándose a su mundo de medias luces y sombras. Jamás fue derrotada porque jamás presentó batalla.

Siempre la veré a ella... Cosa rara el romanticismo. Ella poseía esa cualidad. No sé si era hermosa de verdad... No era muy joven... parecía cansada... enormes ojeras... Pero todo giraba a su alrededor. El interés... el drama. Y, sin embargo, la mitad del tiempo ella no estaba allí. Se había ido a alguna parte... muy lejos... dejando sólo su cuerpo allí... quieto, atento, con la sonrisita cortés en los labios. Era toda ella medias tintas, ¿sabe...? luces y sombras. Y aún, no obstante, estaba más viva que la otra... que aquella muchacha de cuerpo perfecto, rostro hermoso y cruda fuerza juvenil.

A Poirot le acudió una rima infantil a la memoria. La reprimió. No debía pensar siempre en las aleluyas infantiles. Parecía haberse convertido en obsesión suya últimamente. Y, sin embargo, la rima persistía.
Este cerdito fue al mercado... este cerdito se quedó en casa..

Son las cosas que se omiten las que importan. Las emociones, los sentimientos, el carácter de los personajes del drama.