Orlando furioso, tomo I

No hay para la mujer más grave ofensa
que oír que alguien la llame vieja y fea.

Y aunque yo hubiese sido en el pasado
cruel e impía como lo son todas,
te diré que hasta hoy no ha habido nadie
que me inspirase compasión alguna.
Sería más feroz que una tigresa
con corazón más duro que el diamante,
si no hubiesen borrado mi dureza
tu beldad, tu valor, tu gentileza.

¡Oh conde Orlando, oh rey de la Circasia!
Decid: ¿De qué sirvió vuestro valor?
¿Vuestro alto honor, cuánto creéis que vale?
¿Qué galardón logró vuestro servicio?
Indicadme una sola cortesía,
vieja o reciente, que ella os dispensase
como merced y premio e incentivo
por cuanto habéis por ella padecido.

Rodeaban aquel indigno carro
viejas groseras, mozas deshonestas,
que se alternaban como carreteras
y con brutalidad lo motejaban.
Los niños le causaban más tormento,
pues además de insultos le lanzaban
piedras que allí lo habrían desnucado
de no haberlo impedido los más sabios.

¡Oh, España!, ¿no está África más cerca?
¿No te ha ofendido mucho más que Otalia?
Y en cambio abordas una empresa innoble
y abandonas la más antigua y bella.
Oh Italia?, adormecida y embriagada,
sentina de los vicios, ¿no te duele
verte hoy convertida en una esclava
de naciones que fueron tus criadas?

El escudo no para, aunque es de acero
por fuera y es por dentro dura palma,
el gran golpe, que saca por el vientre
el alma desigual de aquel gran cuerpo.
El caballo, pensando que debía
cargar un día entero con tal peso,
dio en su interior las gracias a Rinaldo,
que evitó su sofoco y su cansancio.

Con grandes risotadas se los lleva
envueltos en la res hasta su albergue;
no mira si es doncella o caballero,
si son muchas o pocas virtudes:
come sus carnes y sus sesos sorbe,
bebe su sangre y tira el esqueleto,
y con pieles humanas ornamenta
por todas partes su mansióm horrenda.

Allí hay reyes, barones, paladines,
marqueses, duques, condes, caballeros,
soldados de París y forasteros,
todos dispuestos a morir por Cristo
y por su honor; y que con ansia esperan
a que el emperador baje los puentes.
Él goza y agradece tanta audacia,
mas no les quiere permitir que salgan.

Desnuda empuña la fulmínea espada
con que da muerte a muchos sarracenos:
¡ardua empresa será llevar la cuenta
de los caídos en la muchedumbre!
Ya están rojos los caminos
Y no hay espacio para tantos muertos:
no hay adarga ni casco que proteja
de Durindana cuando bien se emplea,
ni tejido acolchado o tela fina
liada a la cabeza con mil vueltas.
Van por el aire gritos y gemidos
y vuelan brazos, piernas y cabezas.

Angélica, invisible y solitaria,
va siguiendo turbada su camino,
pues siente haber dejado, con las prisas,
junto a la fuente el yelmo abandonado.
Pensaba: - Por meterme donde nadie
me llamaba, ahora el conde está sin yelmo:
bonito y primer pago que le brindo
por los muchos favores que me hizo.