La ridícula idea de no volver a verte

Hay libros que no entran, me pasa a veces. Empiezo un libro y no hay manera de pasar de un cierto punto. Con este me pasó esto. Me lo recomendaron varias personas diferentes y la críticas que había leído eran buenas, entonces me decidí a leerlo. Empecé pero me costaba avanzar, no había manera de entrar en él y lo dejé.

A finales del año 2019 descubrí Storytel y decidí darle una nueva oportunidad al libro pero en lugar de leerlo lo escuché… Y debo decir que no descarto leerlo en un futuro.

El argumento del libo viene marcado por la muerte, por un lado la de Pierre Curie y de la visa de Marie con él, y por otro lado la de Pablo, el marido de Rosa Montero. La parte que me ha gustado más es la que habla de la vida de Marie Curie, una mujer muy inteligente, muy trabajadora y de los esfuerzos que tuvo que hacer para sobrevivir en un entorno masculino. Es un canto a la vida, al esfuerzo, a la tenacidad. Al no decaer y al aprender a vivir con la pérdidas.

Me gustó, tengo que dar la razón a las personas que me lo habían recomendado. Y os lo recomiendo a vosotr@s también.

¿Conocéis la vida de Marie Curie? ¿Os parece una mujer interesante?

Los humanos no sabemos qué hacer con la muerte. Grande impensable inmanejable cruel horrible. Así que, como no sabe qué hacer, hemos fabricado túmulos, dólmenes, necrópolis megalíticas, mastabas, pirámides, sarcófagos, panteones, tumbas colectivas, tumbas individuales, sepulcros, monumentos memoriales, lápidas, criptas, nichos, osarios, solemnes cementerios. El tiempo, el dinero, el esfuerzo y el espacio invertidos en construir para los muertos hubiera podido mejorar bastante la vida de los vivos.

La Muerte juega con nosotros al escondite inglés, ese juego en el que un niño cuenta de cara a la pared y los otros intentan llegar a tocar el muro sin que el niño los vea mientras se mueven. Pues bien, con la Muerte es lo mismo. Entramos, salimos, amamos, odiamos, trabajamos, dormimos; o sea, nos pasamos la vida contando como el chico del juego, entretenidos o aturdidos, sin pensar en que nuestra existencia tiene un fin. Pero de cuando en cuando recordamos que somos mortales y entonces miramos hacia atrás, sobresaltados, y ahí esta la Parca, sonriendo, quietecita, muy modosa, como si no se hubiera movido, pero más cerca, un poquito más cerca de nosotros. Y así, cada vez que nos despistamos y nos ocupamos de otras cosas, la Muerte aprovecha para dar un salto y aproximarse. Hasta que llega un momento en que, sin advertirlo, hemos agotado todo nuestro tiempo; y sentimos el aliento frío de la Muerte en el cogote y, un instante después, sin siquiera darnos ocasión de mirar de nuevo para atrás, su zarpa toca nuestra pared y somos suyos.

«Cuanto más se envejece, más se siente que saber gozar del presente es un don precioso, comparable a un estado de gracia».

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La Muerte juega con nosotros al escondite inglés, ese juego en el que un niño cuenta de cara a la pared y los otros intentan llegar a tocar el muro sin que el niño les vea mientras se mueven. Pues bien, con la Muerte es lo mismo. Entramos, salimos, amamos, odiamos, trabajamos, dormimos; o sea, nos pasamos la vida contando como el chico del juego, entretenidos o aturdidos, sin pensar en que nuestra existencia tiene un fin. Pero de cuando en cuando recordamos que somos mortales y entonces miramos hacia atrás, sobresaltados, y ahí está la Parca, sonriendo, quietecita, muy modosa, como si no se hubiera movido, pero más cerca, un poquito más cerca de nosotros. Y así, cada vez que nos despistamos y nos ocupamos de otras cosas, la Muerte aprovecha para dar un salto y aproximarse. Hasta que llega un momento en que, sin advertirlo, hemos agotado todo nuestro tiempo; y sentimos el aliento frío de la Muerte en el cogote y, un instante después, sin siquiera darnos ocasión de mirar de nuevo para atrás, su zarpa toca nuestra pared y somos suyos. Uno descubre que está jugando al escondite inglés cuando se le muere alguien cercano que no debería haber muerto. Un fallecimiento intempestivo y fuera de lugar, la Parca avanzando a toda velocidad a nuestras espaldas mientras no miramos.

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La #Culpa. También es una obviedad, algo que señalan todos los manuales. #Culpa por no haber dicho, por no haber hecho, por haber discutido por tonterías, por no haberle mostrado más tu cariño. Uno sería infinitamente generoso con los muertos amados: pero claro, siempre es mucho más difícil ser generoso con los vivos.

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Regresa el Cazador de su jornada de caza, magullado y exhausto, y arroja el cadáver del tigre a los pies de la Recolectora, que está sentada en la boca de la caverna separando las bayas comestibles de las venenosas. La mujer contempla cómo el hombre muestra su trofeo con ufanía pero sin perder esa vaga actitud de respeto con que siempre la trata; frente al poder de muerte del Cazador, la Recolectora posee un poder de vida que a él le sobrecoge. El rostro del Cazador está atirantado por la fatiga y orlado por una espuma de sangre seca; mirándole, la Recolectora recuerda al hijo que parió en la pasada luna, también todo él sangre y esfuerzo. Se enternece la mujer, acaricia los ásperos cabellos del hombre y decide hacerle un pequeño regalo: durante el resto del día, piensa ella, y hasta que el sol se oculte por los montes, le dejaré creer que es el amo del mundo.

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el cuerpo nos traiciona inevitablemente; vamos perdiendo facultades y la vida nos empuja sin que nos demos cuenta hacia las vías muertas. La última vez que uno sube a una montaña. La última vez que bucea. La última vez que juega un partido de fútbol con los amigos. Por lo general, uno no sabe que es la última vez mientras lo hace. Es el tiempo el que se encarga de despedirnos retrospectivamente de nuestras posibilidades. La última vez que uno hace el amor.

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Os deseo un año de salud, de satisfacciones, de buen trabajo, un año durante el cual tengáis cada día el gusto de vivir, sin esperar que los días hayan tenido que pasar para encontrar su satisfacción y sin tener necesidad de poner esperanzas de felicidad en los días que hayan de venir. Cuanto más se envejece, más se siente que saber gozar del presente es un don precioso, comparable a un estado de gracia.

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Debemos ganarnos la vida y esto nos obliga a convertirnos en un engranaje de la máquina. Lo más doloroso son las concesiones que nos vemos forzados a hacer a los prejuicios de la sociedad en la que vivimos. Debemos hacer más o menos concesiones dependiendo de que nos sintamos más débiles o más fuertes. Si uno no hace suficientes concesiones, lo aplastan; si hace demasiadas, es innoble y se desprecia a sí mismo. No creo que se pueda expresar mejor. La vida mancha.

Nunca había leído a Rosa Montero y esta vez llegué a ella porque vi que este libro tenía algo que ver con Marie Curie, de quien soy gran admiradora.
Parece ser que hacía largo tiempo que Rosa no escribía y sus editores estaban especialmente preocupados ya que no atendía a sus reiterados reclamos por una nueva obra, y le propusieron hacer el prólogo de una autobiografía de Mme. Curie.
Cuando lee el texto sobre el que habría de escribir, se encuentra con una mujer que pese a su extraordinaria capacidad intelectual y de trabajo, está absolutamente desolada por la pérdida de su esposo Pierre, en circunstancia casi increíble. A partir de allí se da cuenta que tienen esa situación en común. La pérdida del "hombre de la vida" de cada una de ellas.
La Sra. Montero había quedado viuda del suyo un tiempo antes , habiendo estada casada apenas un año -lo que probablemente incidiera en su falta de ánimos para escribir- y por ello va trazando un paralelo entre sus penurias y las de la dama francesa.
Es un libro doblemente autobiográfico: Mde. Curie, cuenta su vida, seguir adelante sin su amado esposo, ocupándose de sus dos hijas, pequeñas en ese momento, ayudada por su suegro que vive con ella, haciéndose cargo como siempre de los quehaceres de la casa y ocupándose de su vida profesional, accediendo al cargo que ocupaba Pierre en la Universidad -vedada para una mujer- ella fue la primera, admirada por su obra y vilipendiada por la gente cuando intentó rehacer su vida sentimental, sin olvidar su activa participación en el conflicto mundial; y Rosa Montero, que desgrana su vida afectiva y como autora y su innegable dolor por la pérdida de su esposo.
Cabe destacar, el acertado título del libro, es como si no cupiera en la cabeza que ya no se ha de volver a ver a quien tanto se amó.