Confesiones de una máscara

La persona que ha sido gravemente herida no ge que las vendas de emergencia que pueden salvarle la vida estén limpias. Contuve mi hemorragia con las vendas del autoengaño, que ya conocía sobradamente, y no pensé más que un refugiarme corriendo en el hospital.

Hay cierta clase de impudor que solo sienta bien a las vírgenes, un impudor muy distinto al de las mujeres maduras, un impudor muy distinto al de las mujeres maduras, un impudor que intoxica a quien es testigo de él, como si de una suave brisa se tratara. Es algo que bien puede calificarse de mal gusto; pero, a pesar de ello, gracioso como, por ejemplo, el deseo de hacerle cosquillas a un niño de corta edad

En la muerte había descubierto el verdadero “destino de la vida”

¿Qué más podía hacer cuando ignoraba que amar es buscar y ser buscado al mismo tiempo?

Si realmente era así, aquellas mal llamadas “cosas trágicas” de las que comenzaba a tener conciencia constituían solamente sombras proyectadas por los destellos de un presentimiento de una futura pena más dolorosa, de una exclusión aún más desoladora que todavía n se había producido.

El excremento simboliza la tierra, y no cabe duda de que fue el malévolo amor de la madre tierra lo que me tentó.

La nieve se asemejaba a una venda levemente sucia para ocultar las heridas abiertas de la ciudad. La belleza de la ciudad era, ni más ni menos, la belleza de sus heridas.

Los racimos de lanchas que se adentraban en el agua les hacían frente produciendo altas salpicaduras semejantes a blancas manos pidiendo auxilio.

El sacerdote con el báculo llevaba máscara de zorro. Los dorados ojos de ese oculto animal se fijaron en mí con excesiva intensidad, como si quisieran embrujarme, y la procesión que pasaba ante mi vista me produjo un placer emparentado con el terror. Sin que me diera cuenta, me agarré a la falda de una mujer de nuestra casa que se encontraba a mi lado. Estaba presto a huir de allí al menor pretexto.

Pero un día mi institutriz abrió aquel libro precisamente en aquella página. Y, mientras yo dirigía una mirada de soslayo a la ilustración dijo: -¿Sabe el señorito la historia de este cuadro? -No, no la sé. -Parece un hombre, pero es una mujer. De veras. Se llamaba Juana de Arco. La historia dice que fue a la guerra vestida de hombre, y que así sirvió a su patria. -¿Una mujer? Me quedé de una pieza. la persona que yo creía era él, resultó ser ella. Si aquel hermoso caballero era una mujer, ¿no quedaba todo reducido a la nada? (incluso ahora siento repugnancia, profundamente arraigada y de difícil explicación, por las mujeres vestidas de hombres.)