Misery

No quiero convertirme a mí mismo en un personaje de ficción. Escribir puede ser una forma de masturbación; pero que Dios me libre de convertirlo en un acto de autocanibalismo.

Aquélla no era una alacena, era un maldito supermercado. Allí había un cierto simbolismo. Las hileras de alimentos sugerían la tenebrosa línea fronteriza entre el Estado Soberano de la Realidad y la República Popular de la Paranoia.

Sobre la pila habia grandes ventanas que dejarían entrar mucha luz hasta en días nublados. Debía haber sido una cocina alegre; pero no lo era. El cubo de la basura estaba desbordado y emitía el aroma cálido de los alimentos en descomposición. Aquello no era lo único que estaba mal ni el peor de los olores. Había otro que parecía existir sobre todo en su mente, pero que no por ello dejaba de ser real. Era perfume de Wilkes, el olor psíquico de la obsesión.

Cuando miras hacia el abismo , el abismo también mira hacia ti.

El dolor, pensó, se asemeja a una roca en la orilla de la playa. Mientras se está dormido, es como si hubiese subido la marea, y hay algún olvido. Pero, al despertar, la marea empezaba a bajar y pronto la piedra volvía a hacerse visible.

Los tiempos brutales exigen palabras brutales, pero aquellos tiempos eran mejores.

Ya hay demasiados bastardos en el mundo y no quiero que tengas que enrolarte en el Ejército a los dieciséis años

Las cosas importantes ocurren con frecuencia fuera de nuestro campo visual, lo que no es sorprendente considerando lo estrecho del mismo.

Creemos que sabemos mucho, pero en realidad no sabemos más que una rata en una trampa, una rata con la espalda rota que aún cree que quiere vivir.

En ella descubrió que no había un solo Dios, sino muchos, y algunos eran más que crueles, estaban locos, y eso lo cambiaba todo. La crueldad podía llegar a ser comprensible con la locura, sin embargo, no cabía discusión.