Misery

Entonces, ¿qué era la verdad?. La verdad era que el rechazo creciente a su trabajo, por parte de la crítica como "escritor popular", lo que suponía, según él, catalogarlo en un peldaño muy bajito por encima del escribidor, le había hecho daño. No concordaba con la imagen que tenía de sí mismo como Escritor Serio que se sacaba esos romances de mierda como subsidios para su (fanfarria de trompetas, por favor) ¡VERDADERO TRABAJO!

Un hombre valiente podía pensar. Un cobarde, no.

-Me llamo Annie Wilkes, y soy…
-Ya lo sé —la interrumpió—. Usted es mi fan número uno.

Pon a un escritor en cueros, señala las cicatrices y él te contará la historia de todas las pequeñas. De las grandes saca novelas, no amnesia. Un poquito de talento no viene mal si uno quiere ser escritor, pero el único requisito de verdad es la capacidad de recordar la historia de cada cicatriz.

Mientras el sonido de sus pasos se acercaban a la puerta, mientras la llave se deslizaba en la cerradura, pensó: "Viene a matarme". Y la única emoción que engendró ese pensamiento fue de cansado alivio.

Creemos que sabemos mucho, pero en realidad no sabemos más que una rata en una trampa, una rata con la espalda rota que aun cree que quiere vivir.

No sé si Dios te va a fulminar o si piensa salvarte, Paulie, lo único que sé es que si no consigues resucitar a Misery de una forma que a ella le resulte creíble, te matará.

Quédese ahí y grite si quiere, porque nadie podrá oírle. Nadie pasa por aquí, porque todos saben que Annie Wilkes está loca, están enterados de lo que hizo, aunque la declarasen inocente.

Lo cierto es que no puedo vivir en este presente. Me volvería loco si lo hiciese.

En una novela, todo habría salido según el plan… Pero, joder, la vida era tan desordenada: ¿qué podía decirse de una existencia en la que algunas de las conversaciones más cruciales se producían cuando uno necesitaba ir a cagar o algo así?, ¿una existencia en la que ni siquiera había capítulos?