La milla verde

Coffey me miró con sus extraños ojos inyectados en sangre, ausentes, llorosos y sin embargo serenos, como si llorar constantemente no tuviera nada de malo

Que vamos a matar a un elegido de Dios […] ¿Qué podré decir en mi favor cuando me encuentre con el Creador y me pida explicación, qué le diré? ¿Que era mi trabajo, mi obligación?

La gente siempre hace bromas acerca de las cosas que les asustan pero no pueden controlar

A todos nos llega el final; sé que no hay excepciones. Sin embargo, Dios mío, a veces la milla verde parece tan larga...

Mear al aire libre es uno de los placeres del campo que siempre olvidan mencionar los poetas.

No pasará nada. No son asesinos, debió de pensar Percy. Pero luego, al recordar la Freidora, debió de saber que sí, que en cierto modo éramos asesinos. Yo solo había ejecutado a setenta y siete hombres; más de los que había inmovilizado con la camisa de fuerza, más de los que había matado el sargento York en la Segunda Guerra Mundial.

–Te llamas John Coffey.
–Sí, señor, suena parecido a café, pero no se escribe igual.

En ocasiones no hay diferencia entre la salvación y el castigo eterno.

Nos guste o no, el tiempo lo cura todo. El tiempo se lleva todo y al final solo queda oscuridad. A veces encontramos a otros en esa oscuridad y otras veces los perdemos en ella.

Somos frágiles como el cristal, incluso en las mejores circunstancias.