Seda

Llovía su vida, frente a sus ojos, espectáculo quieto.

No queda ya tiempo para huir ni fuerza para resistirse, tenía que ser este instante, y en este instante es, créeme, amado señor mío, este instante existirá, de ahora en adelante, existirá, hasta el final.

Era 1861. Flaubert estaba acabando Salammbó, la luz eléctrica era todavía una hipótesis y Abraham Lincoln, al otro lado del océano, estaba combatiendo en una guerra cuyo final no vería.

Mil veces buscó ojos de ella y mil veces ella encontró los suyos.

Para vivir, Hervé Joncour compraba y vendía gusanos de seda.

Es un dolor extraño. Morir de nostalgia por algo que no vivirás nunca

Ni siquiera llegué a oír nunca su voz.
Es un dolor extraño. Morir de nostalgia por algo que no vivirás

Hay personas que contemplan su destino de la misma forma en que la mayoría acostumbra contemplar un día de lluvia.

Baldabiou decia que venian de Paris a hacer el amor con Madame Blanche, al volver ostentaban en la solapa flores azules, las mismas que ella usaba como anillos en los dedos,

Se movia siempre en una burbuja de vacio. Como si un precepto tacito le ordenara al mundo dejarlo solo