Ariel

Estúpida pupila, de todo tiene que enterarse.

Me arrullé hasta cerrarme por dentro
como una concha de mar.

Tuvieron que llamarme y llamarme
y quitarme los gusanos uno a uno como perlas pegajosas.

Morir
es un arte, como todo.
Y yo lo hago excepcionalmente bien.

Tan bien, que parece un infierno.
Tan bien, que parece real.
Supongo que cabría hablar de vocación.

Mis huesos albergan una quietud, los campos
lejanos me funden el corazón.

Amenazan
con dejarme pasar hasta un cielo
sin estrellas ni padre, un agua oscura.

Personas o rostros
me miran con tristeza, los defraudo.

He vuelto a hacerlo.
Una vez por decenio
me las compongo...