Casas vacías

No siempre se es la misma tristeza.

Si además me preguntaran que si yo lo amaba, diría también que sí. Que lo amaba como se aman las cosas que te traen recuerdos, como las cartitas de los reyes magos, las fotos de los cumpleaños, la ropa favorita, cosas así. Pero que si yo sentía que podía vivir sin él, pues yo sí diría que claro que podía vivir sin él, como pude vivir sin mi padre, sin mi hermano, sin mi madre. Con lo que no podía vivir era sin ser madre.

Qué clase de bondad hay en quien exige amor dando amor? Ninguna.

¿Qué clase de bondad hay en quien exige amor dando amor? Ninguna

Te imaginas todo menos que un día te vas a despertar con la pesadez de un desaparecido. ¿Qué es un desaparecido? Es un fantasma que te persigue como si fuera parte de una esquizofrenia.

¿Por qué les llaman desaparecidos y no se atreven a llamarles muertos? Porque los muertos somos los que los buscamos, ellos siempre, siempre seguirán vivos.

Pido un día más de vida y a la vez imploro uno menos. Solo quien sabe de desapariciones es quien entiende lo desgarrador que puede ser esto.

[...] la fugacidad de un deseo que no supimos prolongar.

Era posible que nos inventáramos el llanto para no hablar porque, ¿quién cuestiona al que llora? Nadie, se le puede olvidar, ignorar, silenciar, pero cuestionar nunca.

Quizá fue su juventud o la pérdida de la inocencia a tan corta edad, lo que haya sido, es que, delante de mi muro contencioso, podía ver a una mujer que se abrió camino de entre los escombros.