Una sirena en París

Certains vivent mieux que d’autres sans amour, j’ai cru que j’en étais capable, mais c’était une connerie. Et au fond de moi, je le sais très bien.

Tout ce qui ressemblait à la joie lui donnait des haut-le-cœur. La moindre émotion positive l'affectait, l'infectait. Le canal de l'émerveillement s'était écroulé (…)

Elle le regardait dans les yeux, comme si elle pouvait y lire la clé du mystère.

La vie solitaire l’avait transformé en gardien de musée. Il était resté bordélique mais son fétichisme l’avait rendu maniaque.

L'accident d’amour l’avait rendu gravement malade. Une maladie de vivant-mort: le burn-out. Il résistait, tenait en respect ses cohortes de démons. Burn-in!

Ça estompait doucement sa colère. Elle se changeait en mélancolie. C’était une sensation moins acide mais plus collante, il n’était plus trop sûr de vouloir s’en débarrasser.

Lui, le vieil enfant à barbe avec le cœur à la place du cerveau.

Paris s’était endormi sans se démaquiller. Il lui restait quelques étoiles au bout des branches.