A las ocho, en el Thyssen

(…) El amor era otra cosa: lo que sentía cuando la miraba, cuando despertaba a su lado, cuando la veía dormir, cuando la escuchaba cantar en la ducha, cuando la veía cocinar… El amor era un dolor en el pecho si no estaba con ella, si la veía llorar. Y una dicha infinita si escuchaba sus risas, confirmándole que sería capaz de hacer cualquier cosa por ella.

(…) Y en ese instante tuvo conciencia de que quizá fuera eso, el amor, la razón última por la que se había entregado a él a pesar de conocerlo hacía muy poco. Si para él esta noche y su encuentro anterior solo tenían un significado sexual era un factor que ella no podía controlar, pero estaba segura de que nunca antes le habían burbujeado estos sentimientos por un hombre.

Había leído cientos de novelas, disfrutando con las descripciones de esos álgidos pasajes románticos, soñando incluso que era ella la protagonista de alguna de esas aventuras. El momento presente, junto a Alejandro, nada tenía que ver con una situación novelada: en este encuentro no había nada de espiritualidad, nada de sentimentalismo, ninguna sensiblería. Era una atracción absoluta, con una carga erótica desbordante.
La más leve mirada entre ambos provocaba en ella un remolino de apetito sexual que se acrecentaba a cada minuto. El más ligero roce, un escalofrío. No se preguntó qué le estaba pasando, solo se dejó llevar. (…)

(…) No podía acabar de creerse que estuviera charlando con este hombre, que le atraía poderosamente, pero que también la intimidaba. Tenía la sensación de que era un tipo de mundo y a su lado, ella, una pardilla. Además, le turbaba un cosquilleo revoloteando por el cuerpo desde que él se había presentado, algo exento de lógica en un temperamento como el suyo en el que primaba el componente racional. Y la lógica le decía que los mirlos blancos no existen. Así que ató en corto a su imaginación, una imaginación que se permitía fantasear con la boca de un hombre al que acababa de conocer, lo que no dejaba de ser una estupidez pretenciosa.
¿O no?

Al estrecharle la mano le transmitió una cierta vibración que la acaloró. Pretendió entonces retirarla, pero él no la soltó, al contrario, la yema de su pulgar acarició su dorso muy sutilmente. ¡Ay, ay, ay, que igual estaba ante un ligón consumado! Sin embargo, no iba a ser falsa con ella misma, le gustaba el tacto de su piel.