No lo llames amor

Entérate chaval: si quiero la luna no se la pido a ningún hombre, por muy bueno que esté o muy galante que sea. Me la bajo yo solita.

Yo no me voy a enamorar de nadie, solo me lo quiero follar

Estoy tan harto... Tan cansado de soportar lo insoportable mientras finjo que no me molestan... ¿Por qué no pueden desaparecer todos y dejarme en paz? Son la peor calaña de la sociedad. Mezquinos ingratos que no se dan cuenta de lo bien que me porto con ellos cuando sólo merecen mi desprecio y mi condena.
¡Ojalá se mueran todos!

—En realidad, no estamos saliendo, sólo nos vemos de vez en cuando para follar.

—Pero, claro, cómo va a presentarme a nadie si sólo soy una maricona viejuna, feúcha y con mucha pluma que hace cuadros, mientras que él es un periodista guapísimo y jovencísimo al que no se le nota nada que es maricón. Lo raro es que esté conmigo —murmuró afligido.

—A ningún hombre le importa estar casado. Si puede follar con otra, lo hace. Son todos unos cabrones —masculló Gala, llevándose la copa a los labios.

—¡Oh, Dios mío! ¡Tienes un bicho en los pantalones! —Eva abrió los ojos espantada.
—¿Dónde? —Adán miró sus piernas, allí no había nada.
—Justo en la entrepierna. Lo he visto saltar, abultándote el pantalón —señaló ella.
Él alzó la mirada, comprendiendo al fin a qué se refería.
—No tengo ningún bicho en los vaqueros —afirmó enarcando una ceja.
—Oh, vaya. Entonces es... —Eva abrió la boca del todo, asombrada.
Él asintió orgulloso. Lo cierto era que no estaba mal dotado.
—Claro, por eso no llevas calcetines..., los has usado todos para metértelos en el paquete y aparentar tener más. Mal, muy mal.

Mi comunidad tiene el regusto de ese odio clásico que los literatos y los cineastas llevan años retratando en sus obras. Somos los Capuletos y los Montescos del Madrid castizo, los Sharks y los Jets del siglo XXI. Sólo que en nuestro caso hay más mala leche que drama; por algo somos madrileños y el sarcasmo y la chulería nos sale por los poros.