Una madre

La vida no siempre es lo que ocurre, sino las secuelas de lo que parece ser.

Algo me dice que acumulamos en algún rincón todos los yoes que creemos haber perdido por el camino.

Habrá que recomponer, que zurcir y recoger cristales, porcelana y piel del suelo. Pero es que eso, en esta familia que somos ahora, es lo que nos une. Ser. Estar. Reconquistar espacios. Convencernos de que los hilos que nos vinculan no son frágiles. Que no es o todo o nada, conmigo o contra mí. Y que somos mucho más que eso, más complejos.

No podemos seguir pidiendo perdón por estar vivos

Todos somos como somos porque hemos sido algo antes

Qué difícil es hablar así, sabiendo que todo lo que no sea hablar de lo que realmente importa es simplemente ruido. Huecos a rellenar.

¿Por qué será que en esta familia nunca nos decimos las cosas que realmente importan?