Una madre

Me gustaría aprender a decirle «gracias», pero sé que nunca encontraré el tono ni la voz que busco para expresar hasta qué punto mi vida es especial porque su forma de mirarme la hace así. Me gustaría decirle que si no lo hago es porque no tengo esa dimensión en la voz y no sé dónde se aprende. Y que qué suerte habernos encontrado.

Ha pasado demasiado tiempo en muy poco tiempo.

En nuestra familia, la risa llega siempre a tiempo, ahorrándonos de un empujón la caída al abismo y dándonos márgenes de respiro y de temporalidad que al final terminamos agradeciendo.

"Y que habrá que recomponer, que zurcir y recoger cristales, porcelana y piel del suelo.
Pero es que eso, en esta familia que somos ahora, es lo que nos une.
Ser. Estar. Reconquistar espacios. Convencernos de que los hilos que nos vinculan no son frágiles. Que no es todo o nada, conmigo o contra mi. Y que somos mucho más que eso, más complejos"

Pero es que por mucho que las cosas cambien, si no las miras, si no tiendes la mano para tocarlas, nunca te darás cuenta de que ya no son las que eran. No pasará nada.

Te equivocas si crees que no hacer es vivir mejor. No, no hacer es vivir menos.

Siempre nos queda el derecho de querer saber.

Empezar a vivir de mayor duele, pero más duele no volver a hacerlo.

Dile que querer no es esperar lo que no te van a dar.

Fue la casualidad. O quizá no, quizá fue más sencillo que eso. Quizá fue simplemente que a veces la vida nos quita cosas y otras, cuando menos creemos necesitarlo, decide cuidarnos, fiel a una ley de la compensación que no responde a la física ni a la química, sino a un orden que nadie ha sabido explicar todavía.