Varios autores

Es trabajo. La peor clase de trabajo. Del que te obliga a levantarte a las cinco de la mañana. Esa hora es mi pesadilla. Ni siquiera debería ser una hora.

Yo voy a decir que te amo porque Dios está dormido

Y las puertas del Edén están cerradas.

El amor es una perpetua herida,

Una lanza entre las manos.

Dios no sabe que hemos estado desnudos

entre mareas de sábanas.

jugando a la creación,

a la manzana olvidada.

¡Mi querida, mi Solecito lindo! [...] Hay que desinfectar los cuartos en Tsárskoye, [...] ¿dónde viviremos?



Lo pensaremos en cuanto regrese, que, espero, sea pronto.



Mi cerebro descansa aquí, no hay ministros ni preguntas que exijan mi reflexión. Creo que eso me hace bien, pero solo para el cerebro. El corazón sufre por la distancia. ¡Odio la separación, sobre todo ahora!



No estaré lejos por mucho tiempo [...]

Esprectria era el reino de la niebla fría y la oscuridad eterna, pero sobre todo, era el reino de los erizos cantarines. Estaban por todas partes, tanto que a nadie le habría extrañado que alguien rebautizara el lugar como Ericia.

Pero, querido mío, ¡sé firme!, ¡muestra tu mano poderosa, eso es lo que necesitan los rusos! Tú nunca has perdido la oportunidad de mostrar amor y bondad; ahora dales a sentir tu puño. Ellos mismos lo piden.

Aquel verano sólo tenía un objetivo: dejar de ver en el espejo a ese monstruo que todo el mundo decía que era. Porque yo no era ningún monstruo.

Todas las otras religiones del hombre le sitúan en el centro de la creación. Pero el hombre no es nada… una fracción de la vida que caminará sobre la Tierra. La Tierra no es nada; un mundo diminuto que morirá con su sol. El sol es uno entre trillones de ellos donde la vida florece, y quiere vivir y morir, y muere… En un universo así, el conocimiento es el cabo de una vela al anochecer.

Diecisiete cadáveres. ¡Diecisiete! Y , de no ser por el maldito apagón, podrían haber sido muchos más. Pero estaba seguro de que lo eran, muchos más que ese número que el tiempo había plasmado en tinta y papel; ella era perfecta, letal, y Jorge estaba seguro de que, al igual que él, no había empezado de la noche a la mañana. Seguramente habrían muchas muertes a sus espaldas.

Fui a ver a mi amigo Sherlock Holmes dos días después del de Navidad con la intención de felicitarle las fiestas. Esa mañana lo encontré repantigando en el sofá envuelto en una bata púrpura [...]. Me senté en su butaca y me calenté las manos en el crepitante fuego, pues había caído una fuerte helada y las ventanas estaban cubiertas de espesos cristales de hielo.

Agitador de conflictos, travieso ser. Padre de la mentira, cuenta cuentos. Creador de la risa y maestro de la transformación.