Varios autores

Mi amada era bella hasta el éxtasis en su arcano de ser irreal.

Nunca he sentido con tanta poesía la belleza de la soledad mutua.

Esto [la tecnología] que pudiera parecer que les facilita la vida, les ha creado una dependencia enfermiza a los complementos tecnológicos, una falta total de autonomía y una profunda insatisfacción personal.
Como consecuencia, el individualismo es absoluto; los unos son inaccesibles a los otros. Envuelto en un durísimo caparazón, el ser humano sufre de infelicidad y soledad patológicas.

Yo voy a decir que te amo porque Dios está dormido
Y las puertas del Edén están cerradas.
El amor es una perpetua herida,
Una lanza entre las manos.
Dios no sabe que hemos estado desnudos
entre mareas de sábanas.
jugando a la creación,
a la manzana olvidada.

Resolví, pues, aprovechar mi fortuna como venía, y limitarme a amar lo más fervorosamente que pudiera. El resto lo diría el destino.

¡Maldita vanidad que me llevó a contarle mis amores!

[...] lo único que quería era pasar más horas sentado en soledad, meditando sobre su destino con melancolía, y rara vez se sentía forzado a ponerle una sonrisa a su corazón enfermo.

No te ocultaré la verdad. Te he visto desde el camino vi tus ojos como estrellas y mi corazón coló a ti ligero como un pájaro.

[...] te salvaré con estas manos o pereceré contigo. ¡Cómo no iba a hacerlo! Me amaste y entregaste tu alma, ¿y crees que a cambio yo no moriría para salvarte?

Se inclinó hacia mí y, cuando su cara hubo tocado la mía, apenas pude distinguir si estaba húmeda por mis lágrimas o por las suyas.

[...] y entenderás cuánto te amaba que incluso desafió al infierno para tenerte, y cuánto te sigue amando este pobre condenado, que todavía puede conjurar una sonrisa al verte.

La esperanza es un arma de doble filo; motor que alimenta nuestras fuerzas por conseguir lo imposible y una vez a nuestro alcance nos ciega con su luz y sus promesas, llevándonos a cometer actos del todo punto imprudentes e insensatos. Llevándonos a nuestra perdición.

Todos los lectores tienen algo en común: algo se transforma en ellos mientras leen. Todos se agitan y se conmueven por dentro.

Estas escritoras desean tomar parte en la construcción de la identidad americana y nacional a través de sus narraciones, manifestando un deseo de reconocerse en la voz femenina de la historia.

Si le das todo tu tiempo a una sola persona, y esta te falla... Te acabas hundiendo.

Yo no te pertenezco ni a ti ni a nadie. Y si lo que buscas de mí es toda mi atención, lo siento, pero no puede ser. La gente necesita rodearse y crear lazos con muchas personas.

"Así lo amé, ahora casi lo he olvidado, pero le parí un hijo [...] Y fui su mujer, por extraño que parezca, durante cinco años. Y él me amó, estoy segura, desde donde estaba. Yo no fui feliz siempre, pero tuve ratos placenteros, y me llevó de la mano algún día por la calle y tuvimos amigos que luego desaparecieron. Me hacía gritar en la intimidad, de miedo o incomprensión, o de placer, para qué negarlo, y entonces de nada valieron las múltiples páginas de la Beauvoir y cuanto sabía de liberación femenina." (De la que amó a un toro marino, Magda Zavala- Costa Rica. Pág.192).

"Lo triste es, sin embargo lo alegre no.
Lo triste deja una huella, una marca, una cicatriz; lo alegre pasa como el aire, sin dejar señal alguna. Cuando recuerdo algo alegre casi se vuelve triste por la nostalgia, ya pasó. Pero si es algo triste lo que recuerdo, ahí está y vuelve a aparecer el mismo dolor. Quizá, solo quizá, con los años, muchos, muchos años, se logre mitigar ese dolor, pero se mitiga solo porque va dejando de ser.
La misma melancolía no es sino un recuerdo que se ignora." (Locura, María Luisa Elío- España. Pág.124).

"Pero hay siempre un momento en el día en que yo me siento perdida, son esas horas en que siento pánico ante el blanco espantoso que se forma entre la hora que vivo y la siguiente. Y es que aquí el tiempo alcanza para todo. Para romper una rutina y retomarla sin que haya que perder jamás el ritmo. Cuando llega la noche me siento morir y no exagero. Siento que este vacío se está comiendo mi vida poco a poco." (Inmóvil sol inquieto, María Luisa Puga- México. Pág.43).

Un buen relato es como una cuidados lupa que toma nota del detalle o del pequeño gesto, de tal manera que en esas pequeñas anécdotas y detalles aparezcan reflejos y resonancias de asuntos más grandes.