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Las mejores frases de El sueño de Paloma Sanlúcar (18)

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joseluispoetry 02 December 2019
Me queda claro que escribo por insatisfacción, para apaciguar la soledad que me recorre el alma y mantener con vida las ausencias que guarda mi memoria. Al escribir me evado, me escabullo, me defiendo. Escribir me salva, no sé de qué pero me salva. Todos los días necesito ser salvada. Escribir es una forma de exorcizar a los fantasmas y al mismo tiempo encontrarse con ellos, únicamente para constatar que nos somos sino la sombra de alguien más.
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joseluispoetry 02 December 2019
Continúo revisando lo escrito y reconfirmo que lo que escribía y lo que escribo ahora no dejan de ser borradores, ensayos de aprendiz que se han repetido una y otra vez. Soy una especie de máquina diseñada para unir palabras: palabras que se vuelven líneas, líneas que se vuelven páginas y paginas que se vuelven libros y libros que son el principio de otros libros, de otras páginas, de otras líneas y de otras palabras. Con las muchas páginas tiradas al cesto de la basura, he aprendido que la escritura se ejerce en un acto de provocación: escribe el que se desafía a sí mismo, el que es incapaz de ser razonable, de mantenerse en equilibrio; el que se tambalea sobre sus propios pasos e intuye que habita la irrealidad y al escribir busca lo perdido, lo que cree que le pertenece.
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joseluispoetry 01 December 2019
Estoy segura de que soy una especie de criatura construyéndose y reconstruyéndose permanentemente. ¿Habrá quien piense que soy verdaderamente un monstruo? ¿Lo soy? Mientras lo descubro juego a ser Narciso y fascinada con mi imagen me adentro en los abismos: me hundo, me dejo llevar por las corrientes y de pronto me vuelvo añicos sobre la superficie del espejo y todo intento por atrapar mis fragmentos, por reconstruirme, resulta inútil. Balbuceo mi nombre y reúno palabras como reunir las piezas de un rompecabezas y al lograr armar la frase el juego termina y debo emprender de nuevo la inútil tarea.
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joseluispoetry 01 December 2019
Sé que puede sonar superficial, discursivo y hasta paranoico el que a veces perciba e incluso sienta que no es una sino muchas mujeres las que habitan en mí. ¿Cómo explicarlo? Esto tal vez quiere decir que soy yo siendo muchas otras. En principio estoy convencida de que nadie es únicamente quien cree ser y para comprobarlo me basta colocarme frente al espejo y mirarme fijamente a los ojos para descubrir que soy otra, diferente y al mismo tiempo semejante a la que creo ser. Absurdo, absurdo, y por demás absurdo.
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joseluispoetry 30 November 2019
Las estructuras, la creación de personajes y ciertas atmósferas que que exige un texto narrativo, implica en la mayoría de los casos -depende de qué obra o escritor estemos hablando- un esfuerzo mental que tiene que ver con cierta habilidad para retratar realidades (en caso de que se haga literatura realista) o de imaginación (literatura fantástica), más que con un auténtico ejercicio de los sentidos, que es lo que realmente exige la literatura que llega a tocar el terreno del arte. Sin embargo, sería tonto de mi parte trazar una línea que divida lo uno de lo otro. En realidad, las fronteras entre la narrativa y la poesía siempre trascienden y todo escritor -verdadero escritor- o poeta transita a la par de un lado y del otro.
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joseluispoetry 30 November 2019
Yo misma llegué a horrorizarme. Sentía que mi amante me espiaba con el único propósito de apropiarse de cada gesto de mi rostro y cada parte de mi cuerpo; y mientras dormía vigilaba mi sueño. En más de una ocasión me hizo despertar el sonido del botón de su cámara -nunca usó cámaras digitales- y se había vuelto frecuente que irrumpiera en mi estudio cuando escribía. Llegó a fotografiar cada parte de mí, pero creo que lo que realmente intentaba era fotografiarme el alma.
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joseluispoetry 30 November 2019
Mi anfitrión se dedicó a fotografiarme en todas las situaciones posibles, pero pasados tres meses de la fecha de mi arribo y ya prácticamente instalada en su casa, me di cuenta de que todos los días mi fotógrafo hacía esfuerzos sobrehumanos por mostrarse contento, pues al menor descuido sus ojos se posaban sobre el vacío y se quedaba quieto contemplando la nada.
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joseluispoetry 30 November 2019
Si bien el amor no podía ser sino una enfermedad o un padecimiento, nunca- nunca- dejaba de ser un deseo y ese mismo deseo es el que hacía que por obra y gracia de la divinidad o del azar, así fuera en el lugar más recóndito, los que estaban destinados a encontrarse se encontraran. Sin importar, en lo absoluto, que hubieran pasado cien o más años.
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