Ordesa

Entiendo a aquellos que consideran este libro una obra demasiado egocéntrica, personalista y de escritura superficial. Todo ello es verdad, pero a la vez he encontrado mucha verdad y emoción en esas frases cortas, a medio camino entre la poesía libre y la prosa. Hay mucho sentimiento concentrado y pone un nudo en la garganta reconocerse en los pensamientos más incómodos sobre la relación con la propia familia.Qué demonios, es un libro que me gustaría haber escrito. Lenguaje sencillo y temática costumbrista, nostálgica, una vida que podría ser la de cualquiera y un argumento que todos vivimos: la relación con nuestros padres (o su ausencia).Lo he leído durante un periodo de convalecencia de mis viejos, ya muy mayores, y lo he sentido muy dentro, a veces he tenido que dejarlo por momentos porque me dolía. Está repleto de aforismos melancólicos que uno no puede para de subrayar. Sobre la obra planea una extraña sensación de derrota definitiva, pero, sin embargo, esperanzadora. Una especie de consolación vital soterrada.Es un libro incómodo y que remueve a pesar de no haber conectado del todo con esa sacralidad de la paternidad con que el autor a veces se enfrasca.

Planteamiento…

Podría ir en contra de las masas, eso mola. Ahora se lleva agitar aguas revueltas. Yo alguna vez lo he hecho, reconozco que casi siempre sin querer, pero a la gente le gusta. Podría, reitero, ir en contra de las masas y decir que Ordesa, cuyos párrafos invaden a diario nuestras redes no es para tanto. Pero decir que Ordesa es una obra mediocre sería mentir. Y yo, con la literatura, no miento.
Así que planteo esta reseña como una nueva apertura lectora. Porque Ordesa se merece algo más que un análisis intrínseco de sus frases… Ordesa se merece sentir. Y transmitir lo sentido.

Nudo…

El de tu garganta lectora, que queda un poco más abajo que tu garganta humana… Más cerca del corazón…
Nudo… El de la comisura de tus labios al sonreír.
Ordesa para mí, debo aclarar, es algo más que un libro. Vilas me lleva a lo que yo viví, es lo que tiene compartir con él el pueblo de nuestra infancia. En su libro habitan seres y lugares comunes que quise y quiero. Y esto, que en un principio puede parecer una ventaja para Manuel Vilas, es en mi caso un hándicap. ¿Y si el Barbastro que me muestra no es el Barbastro de mi infancia? Pero Vilas es un gran escritor, por supuesto. Vilas sabe lo que hace cuando nombra nuestros sitios comunes. Sabe poner cada palabra en su sitio para que yo sonría. Digo yo, sin ser Ordesa para mí, pero con algo en sus paginas que me pertenece. Que nos pertenece a todos nosotros.
Porque Ordesa no es Barbastro. Ordesa no es el Valle de Ordesa. Ordesa ni siquiera es solamente Ordesa. Es algo más.


Valle de Ordesa en Invierno. Reseña del Libro de Manuel Vilas. Palabras en cadena
Foto del Valle de Ordesa de www.Ordesa.com



La novela es una confesión tardía de alguien que puede ser Manuel, o Rita, o quizá tú. Es un acercamiento a la muerte ajena. A esa muerte que duele. A esa muerte que te desgarra por dentro y no sabes bien cuando va a sanar su herida. Talvez no sane.

Vilas sana su herida con el desahogo. Muestra su obra, para mi la mejor de este autor, la relación con sus padres, vista por los ojos de un niño que hoy es adulto. Muestra también su relación con sus hijos, vista por los ojos de un padre que un día fue hijo. Y no necesita gesticular ni hacer ademanes descontrolados para llamar la atención del lector. No hay excesos en Ordesa, solo hay sencillez. Palabras naturales para contar algo natural. No hay prosa rebuscada ni párrafos estudiados en exceso. Ordesa busca contarnos una parte de nosotros mismos. de nuestras relaciones familiares, nuestras revueltas infantiles y nuestros viajes a la playa. Ordesa escarba sin dolor. Destapa. Sí. Eso es. Esa es la palabra. Ordesa destapa una parte de ti, de mí, de nuestros padres y de nuestra España.
Hay que leer a Vilas con el lápiz en la mano. Hay que subrayar el libro para releer de nuevo con el lápiz en la mano. Debemos volver a Ordesa. A esos niños que fuimos. Debemos volver a nadar en las piscinas del Barrio de la Cooperativa y echar una mirada al pasado. Con nostalgia. Con cariño. Con amor y alguna duda que siempre queda. Con los demonios y la culpa que la muerte ajena te envía.

” Se muere mejor si nadie sabe que estás vivo, no haces cargar con la pesadumbre de tu muerte a nadie, con papeles, llantos y funeral, con culpas y demonios.”
Desenlace…

Despojémonos de las culpas, matemos nuestros demonios.
Entrar en Ordesa, Valle o Libro, es reflexión. Os invito a meditar. Conocerse un poquito mejor a sí mismo nunca está de más. Os invito, como cada semana, a leer.
Se llama Ordesa, se llama Manuel Vilas. Leedle. Sin más…

Ordesa (2018) vendría siendo su sexta novela y ha sido un fenómeno literario en España desde su publicación en enero 2018, va por la 14-ava edición y más de 100 000 ejemplares vendidos ! Ha sido catalogado como libro del año por varios periódicos.

Ordesa es el nombre de un hermoso valle pirenaico, frontera natural entre Francia y España, de belleza sobrecogedora y que Manuel Vilas solía visitar con su padre en coche en los años 60-70 porque su padre amaba este lugar.

¿Cómo explicar un tal éxito? Primero que nada es un relato autobiográfico, una muy moderna autobiografía donde el autor escogió la total sinceridad, sin tapujos ni interpretaciones para hablar de su familia y de si mismo. Y resulta que poniendo sus verdades al alcance de todos, detiene la universalidad de un tema que nos incumbe por algún lado : el amor que se profesa la gente al interior de la célula familiar. Lejos de esto los cánones de conducta, cada familia tiene sus códigos y secretos.

Otro punto que ha impactado en España es el relato conmovedor de esta familia española de clase media-baja que podría simbolizar el naufragio de toda una clase media española en las dos últimas décadas.

Estos dos puntos hacen que sea una obra más que autobiográfica, una obra de memoria casi colectiva.

Manuel Vilas hizo de este libro una oda de amor hacia sus padres. Aunque es una obra que viene tarde porque ellos ya no están y se fueron sin saber que su hijo Manuel los quería tanto. Las cosas antes se decían menos, las cosas se especulaban.

Y a los 50 años, cuando el autor se encontrará solo y desamparado tras el fallecimiento de su madre en 2014, a la vez que divorciado, con un trabajo flaqueando, un problema de alcohol y con los hijos crecidos, cada vez más ausentes y poco efusivos, entonces todo se le viene abajo y decide escribir este libro sobre su niñez (feliz) con lo poco que sabe de su familia y allegados. Es una verdadera catarsis.

Esta familia era bastante original, se hablaban poco, cada uno en su esfera personal con sus fobias y polaridades. Un poco cada uno por su lado. Lo que si recuerda Vilas era lo feliz que se sentía de tener dos padres tan guapos y lo feliz y protegido que se sentía cuando estaba con ellos. Resulta curioso constatar cómo las situaciones se repiten en las familias, así por ejemplo, en esta familia la situación de Manuel Vilas con sus padres está reproduciéndose con sus hijos.

Me llamó la atención en el libro la excesiva presencia de la muerte, invocada demasiado a menudo, macabra. Pero el estado de ánimo del autor debía estar muy deteriorado y sumergido en la depresión para pensar tanto en este trámite que por lo demás es muy fugaz.

Es un libro bonito, hecho de sinceridad, de verdad, de emoción, con un retrato de España en los años 60-70 y de la ciudad de Zaragoza.


Enlace: https://pasiondelalectura.wo..

Tras la muerte de su padre primero, y nueve años después, en 2014, su madre; Manuel Vilas se plantea la necesidad de escribir acerca de la vida en torno a sus progenitores, su familia y sus recuerdos junto a ellos y el modo que afecta al presente y al futuro; sin ellos.

Manuel es muy crítico consigo mismo, se culpa de no haber prestado más atención a sus padres, cuando a raíz de su marcha a Zaragoza se alejó de ellos.

El autor se desnuda asimismo, confiesa su alcoholismo, su separación, su vida errática. Vilas, también poeta, cierra el libro con una serie de poemas que a modo de resumen, reflejan lo narrado en el libro.

Un libro duro y sincero.
Mi crítica completa:
Enlace: https://queridobartleby.es/m..

Pues he cometido un fallo con este libro, mea culpa totalmente. Está escrito por mi poeta favorito español,
y se nota que es en realidad poeta: más que una novela en prosa, este libro son reflexiones en prosa poética, que más que trama tiene temática.
Está escrito genial, tiene una mano mágica este hombre, con un estilo de total actualidad que no llega a ser ese carácter irónico-chulesco que tanto se lleva hoy día y con el que, de verdad, no puedo.
El problema que he tenido con él es que pensaba, porque así te lo venden, que era una novela, y me lo he leído como tal. Es verdad que hay gente que lee igual novela o poesía: todos los días varios capítulos (poemas) seguidos, durante una cantidad de minutos seguidos indeterminados. Admiro a esta gente, yo soy completamente incapaz. Para mí la poesía se lee muy lentamente, saboreando los versos poco a poco.
Este libro, bien leído, debería haberme durado un año. Pero me di cuenta de mi error demasiado tarde.
Entre esto y que durante toda la obra se habla prácticamente solo de la relación del autor con sus padres y sus hijos, debo reconocer que me ha resultado aburrido, monótono y repetitivo. Pero reconozco que gran parte de esta sensación es culpa mía.
Aun así, lo prefiero un millón de veces en su versión de poeta. Ahí Manuel Vilas es insuperable.