Solo yo entiendo lo lejos que está el cielo de nosotros; pero conozco cómo acortar las veredas. Todo consiste en morir.
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Solo yo entiendo lo lejos que está el cielo de nosotros; pero conozco cómo acortar las veredas. Todo consiste en morir.
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Hay aire y sol, hay nubes. Allá arriba un cielo azul y detrás de él tal vez haya canciones; tal vez mejores voces... Hay esperanza, en suma. Hay esperanza para nosotros, contra nuestro pesar.
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Nada puede durar tanto, no existe ningún recuerdo por intenso que sea que no se apague.
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Pero ¿por qué las mujeres siempre tienen una duda?, ¿Reciben avisos del cielo, o qué?
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Dicen que los pensamientos de los sueños van derechito al Cielo.
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-Entonces, ¿qué esperas para morirte? - La muerte, Susana - Si es nada más eso, ya vendrá. No te preocupes. |
Cada suspiro es como un sorbo de vida del que uno se deshace.
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Se conoce que lo arrastraba el ansia. Y el ansia deja huellas siempre.
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Qué haré ahora con mis labios sin su boca para llenarlos? ¿Qué haré de mis adoloridos labios?
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Es un cuerpo creado a partir de la unión de distintas partes de cadáveres diseccionados, escrito por Mary Shelley a partir del reto literario de Lord Byron.