La ridícula idea de no volver a verte

Hay libros que no entran, me pasa a veces. Empiezo un libro y no hay manera de pasar de un cierto punto. Con este me pasó esto. Me lo recomendaron varias personas diferentes y la críticas que había leído eran buenas, entonces me decidí a leerlo. Empecé pero me costaba avanzar, no había manera de entrar en él y lo dejé.

A finales del año 2019 descubrí Storytel y decidí darle una nueva oportunidad al libro pero en lugar de leerlo lo escuché… Y debo decir que no descarto leerlo en un futuro.

El argumento del libo viene marcado por la muerte, por un lado la de Pierre Curie y de la visa de Marie con él, y por otro lado la de Pablo, el marido de Rosa Montero. La parte que me ha gustado más es la que habla de la vida de Marie Curie, una mujer muy inteligente, muy trabajadora y de los esfuerzos que tuvo que hacer para sobrevivir en un entorno masculino. Es un canto a la vida, al esfuerzo, a la tenacidad. Al no decaer y al aprender a vivir con la pérdidas.

Me gustó, tengo que dar la razón a las personas que me lo habían recomendado. Y os lo recomiendo a vosotr@s también.

¿Conocéis la vida de Marie Curie? ¿Os parece una mujer interesante?

El caso es que la gente hermosa tiende a parecernos más inteligente, más sensible, más simpática, más honesta, más más y todo de todo.

"Todos necesitamos la belleza para que la vida nos sea soportable. Lo expresó muy bien Fernando Pessoa: 《La literatura, como el arte en general, es la demostración de que la vida no basta.》". (Pág. 32).

La creatividad es justamente esto: un intento alquímico de transmutar el sufrimiento en belleza

La Muerte juega con nosotros al escondite inglés, ese juego en el que un niño cuenta de cara a la pared y los otros intentan llegar a tocar el muro sin que el niño los vea mientras se mueven. Pues bien, con la Muerte es lo mismo. Entramos, salimos, amamos, odiamos, trabajamos, dormimos; o sea, nos pasamos la vida contando como el chico del juego, entretenidos o aturdidos, sin pensar en que nuestra existencia tiene un fin. Pero de cuando en cuando recordamos que somos mortales y entonces miramos hacia atrás, sobresaltados, y ahí esta la Parca, sonriendo, quietecita, muy modosa, como si no se hubiera movido, pero más cerca, un poquito más cerca de nosotros. Y así, cada vez que nos despistamos y nos ocupamos de otras cosas, la Muerte aprovecha para dar un salto y aproximarse. Hasta que llega un momento en que, sin advertirlo, hemos agotado todo nuestro tiempo; y sentimos el aliento frío de la Muerte en el cogote y, un instante después, sin siquiera darnos ocasión de mirar de nuevo para atrás, su zarpa toca nuestra pared y somos suyos.

El amor consiste en encontrar a alguien con quien compartir tus rarezas

Honrar a los padres, pues: qué tremendo mandato, qué obligación subterránea y a menudo inconsciente, qué trampa del destino.

"El verdadero dolor es indecible. Si puedes hablar de lo que te acongoja estás de suerte: eso significa que no es tan importante. Porque cuando el dolor cae sobre ti sin paliativos, lo primero que te arranca es la palabra. Es probable que reconozcas lo que digo; quizá lo hayas experimentado, porque el sufrimiento es algo muy común en todas las vidas (igual que la alegría). Hablo de ese dolor que es tan grande que ni siquiera parece que te nace de dentro, sino que es como si hubieras sido sepultada por un alud. Y así estás. Tan enterrada bajo esas pedregosas toneladas de pena que no puedes ni hablar. Estás segura de que nadie va a oirte." (Pág. 23).

Cuanto más te acercas a lo esencial, menos puedes nombrarlo. El tuétano de los libros está en las esquinas de las palabras. Lo más importante de las buenas novelas se agolpa en las elipsis, en el aire que circula entre los personajes, en las frases pequeñas.

Cuanto más se envejece, más se siente que saber gozar del presente es un don precioso, comparable a un estado de gracia