Belleza roja

Culpa. La culpa no era un sentimiento fácil de gestionar. El dolor por la pérdida de un ser querido era comprensible. La culpa no. La culpa era un gusano que te iba royendo poquito a poco. Comiéndolo todo. Provocando un vacío dentro que no se podría llenar jamás.

Comenzar de nuevo. No era posible, no. Porque el pasado es testarudo, y tiene por costumbre pegarse a las espaldas de uno.

Aprendí hace mucho que la locura nunca es de por sí la cauda de un crimen. Puede ser un factor que estimule al asesino, pero nunca es un móvil en sí mismo.

La belleza es roja como un cuenco de cerezas.