Temo los acontecimientos del futuro, y no por sí mismos, sino por sus resultados.
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Temo los acontecimientos del futuro, y no por sí mismos, sino por sus resultados.
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Durante todo un día de otoño, triste, oscuro, silencioso, cuando las nubes se cernían bajas y pesadas en el cielo, crucé solo, a caballo, una región singularmente lúgubre del país; y al fin, al acercarse las sombras de la noche, me encontré a la vista de la melancólica Casa Usher.
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Padecía agudeza morbosa de los sentidos: sólo toleraba alimentos insípidos; sólo podía llevar ropa de determinada clase de tejido; el olor de las flores le ahogaba; la luz más tenue le torturaba la vista; y había poquísimos sonidos especiales, que no le inspirasen horror.
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Por qué, me pregunté, la casa de Usher me hacía sentir tan triste? Nunca encontré respuesta.
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Era una sensación glacial, un abatimiento, una náusea en el corazón, una irremediable tristeza de pensamiento que ningún estímulo de la imaginación podía impulsar a lo sublime.
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Es un cuerpo creado a partir de la unión de distintas partes de cadáveres diseccionados, escrito por Mary Shelley a partir del reto literario de Lord Byron.