Las hijas de la tierra

Todos huimos de algo.

Los demonios de verdad, los que de verdad te roban el sueño y la vida, nunca se molestan en esconderse. Pasean a plena luz del día y bajo el sol más brillante.

El dolor necesita su tiempo para despedirse de nosotros y marcharse.

El dolor se cuela hasta por las rendijas más pequeñas y se instala ahí. Anida en las grietas oscuras. Crece, crece y crece como un animal hambriento que se alimenta de todo lo demás, devorándolo. Hasta que solo queda él; el dolor.

El destino es un camino de ida y vuelta, eso es lo que nadie te explica nunca.

—¿Qué es lo último de mamá que recuerdas? —quise saber de repente—. Yo recuerdo cuánto amaba sus libros y diarios.

—Últimamente pienso a menudo en esa historia acerca de tu escritorio de caoba que me contaste el día que entré en la cooperativa de vinos. ¿Sientes ya el nudo alrededor de tu cuello?

El dolor lo ocupa todo.

Los demonios de verdad, los que de verdad te roban el sueño y la vida, nunca se molestan en esconderse.

Por las rendijas del dolor algunas veces también se cuelan cosas buenas.