Polvo de sueños

Aconsejar a un niño es como arrojar arena contra un muro de obsidiana. Nada se queda. La certeza brutal es que cada uno sufrimos nuestras propias lecciones, no podemos evitarlas. No podemos dejarlas atrás. No puedes darle a un niño tus cicatrices, llegan como telarañas, aprietan, ahogan y el niño sufrirá la presión y el estrés hasta que se rompan. No importa la nobleza de tus intenciones, las únicas cicatrices que les ensañarán algo son las que adquieran por sí mismos.

La hermandad solo encuentra sentido a las puertas de la muerte, en caer uno junto a otro, en la oscuridad y el súbito despertar ante la Puerta del Embozado. Sí, somos familia cuando luchamos hasta el último hombre, pero la verdadera familia reside en los muertos. ¿Por qué si no nos tambaleamos medio ciegos después de cada batalla? ¿Por qué miramos si no a nuestros congéneres muertos y nos sentimos tan abandonados? Porque se han ido sin nosotros; por eso.

Lo único que sobrevivió fueron las historias que se cuentan. Pero ni todas ellas se acercan a la historia real. Lo que pasó de verdad, eso no lo sabremos nunca. Pensad en todas las historias que se han perdido. No solo las historias de reinos e imperios, sino las que viven dentro de cada uno de nosotros, de cada persona que ha pisado la faz de este mundo.

Creemos en el trayecto. Y al creer en él lo construimos, piedra a piedra, gota a gota. Sangramos por nuestra fe, y con el brotar de la sangre la negrura se cierne.

El héroe perfecto es aquel cuyo heroismo nadie ve. La gloria mas preciosa es aquella que se pierde en vientos sin sentido. La virtud mas grande es aquella que permanece para siempre oculta en sí misma.