Steven Erikson

Más de un filósofo ha afirmado que nunca dejamos de ser niños, en el fondo de todas esas capas endurecidas que componen la armadura de la edad adulta.

Lo único que los soldados muertos tenemos en común es que ninguno fuimos lo bastante buenos o lo bastante afortunados como para sobrevivir a la lucha. Somos una hueste de fracasos.

Los dioses son idiotas, ay de ellos, creen que conocen cada pieza de la partida. Que las reglas están fijadas y todos las aceptan; que cada apuesta está contada y marcada, expuesta y resplandeciendo sobre la mesa. Los dioses disponen sus perfectos caminos hacia los perfectos tronos, cada uno representando un perfecto poder.

Los dioses son idiotas porque nunca se les ocurre que no todo el mundo usa caminos.

La constante más poderosa es la estupidez. Nada más se le acerca. La estupidez mata a todos los animales, vacía el cielo de pájaros, envenena los ríos, quema los bosques, hace la guerra, alimenta las mentiras, inventa el mundo una y otra vez de maneras solo los idiotas pueden pensar en la realidad. La estupidez derrotará a todos los dioses, aplastará todos los sueños, derrocará todos los imperios.

-Estamos en guerra -dijo Paran-. Por extraño que sea, hubo una cosa que me dijo una vez una de mis hermanas, cuando éramos niños y lanzábamos ejércitos de juguete uno contra el otro. Para ganar una guerra debes llegar a conocer a todos los jugadores. A todos ellos. Los vivos, que se enfrentan a ti al otro lado del campo. Los muertos, cuyas leyendas se empuñan como armas o se sostienen como corazones que laten por toda la eternidad. Jugadores ocultos, jugadores inanimados, la tierra misma, o el mar, si quieres. Bosques, colinas, montañas, ríos. Corrientes tanto visibles como invisibles... no, Tavore no dijo todo eso; ella era mucho más concisa, pero me ha llevado mucho tiempo comprenderlo del todo. No es «

Cuando llega el momento en que ve más caminos y senderos a su espalda que por delante, un hombre de cabeza clara no tiene más remedio que volverse y observar su huella. Pero si está acostumbrado a no asumir sus actos, seguirá sin sentir nada.

El destino es una mentira. El destino es la justificación de la atrocidad. Es el medio por el cual los asesinos se protegen contra la reprimenda. Es una palabra que pretende colocarse en lugar de la ética, negando todo contexto moral.

—Sueña con la muerte —dijo Telorast—. Y ahora está enfadada.
—¿Con nosotras?
—Sí.No.Sí.No
—¡Ah, ha abierto una senda! ¡Sombra! ¡Rastro sin vida que serpentea por colinas sin vida, pereceremos de hastío! ¡Espera, no nos dejes!

El destino es una mentira. El destino es una justificación de la atrocidad. Es el medio del que se arman los asesinos contra los reproches. Es una palabra que pretende ocupar el lugar de la ética y negar todo contexto moral

No había fin, en ese mundo enorme y caótico, para los delirios de los que creían haber sido elegidos. Únicos en su especie, disfrutando de la mirada de unos dioses a los que les importaba algo, como si así fuera, cuando la verdad era que cada rostro inmortal, a pesar de todos sus rasgos peculiares, no era más que una faceta de uno solo, y ese había dado la espalda a todo mucho tiempo atrás, solo para librar una batalla eterna contra sí mismo. De los cielos solo llovía indiferencia, como cenizas que hacían escocer los ojos y dejaban en carne viva la garganta. No había sustento en ese diluvio cegador.