Morder tus labios sobre sábanas de seda

Más específicamente, a las familias que se querían.
Y ella ni era familia ni quería serlo.
Porque, ¿de qué valía desear algo que nunca se haría realidad? Era más seguro no desearlo. No quererlo. No pensar en ello.

Estaba acostumbrado a ser el fuerte, quien resolvía todos los problemas, propios y de su familia, y quien llevaba toda la carga sobre sus hombros y se había ido a enamorar de una mujer que no admitía que nadie se inmiscuyera en sus asuntos. Que, de hecho, ni siquiera compartía con él la gran mayoría de sus asuntos.
¡Era exasperante! Y muy frustrante.

Esas idioteces románticas no le pasaban a ella. Lo suyo era el sexo sin compromisos. Esporádico y elemental. Sin sentimientos de por medio. El amor era para los soñadores como su hermanastra. Aunque, antes de conocer a Jota, Índigo no había sido lo que se dice romántica. Más bien al contrario. Era como ella, realista. A ambas les había quedado claro de pequeñas que el amor no era saludable. Que dolía y corrompía. Que por él se moría y se mataba. Y también se mutilaba, pensó mirándose la mano izquierda.

—[...] No es como tú —gruñó furioso. Con ella. Con él. Porque ya no era suficiente. Porque necesitaba más. Una mujer que lo desafiara y lo hiciera sentir vivo de nuevo.

Y el universo se detuvo e implosionó, recordándole por qué se había enamorado de ella.
Por su fortaleza de espíritu y su actitud rebelde. Por su autosuficiencia y su carácter pendenciero.
Por la mujer que era.
Y sería suya.