Algo me dice que acumulamos en algún rincón todos los yoes que creemos haber perdido por el camino.
|
Algo me dice que acumulamos en algún rincón todos los yoes que creemos haber perdido por el camino.
|
Habrá que recomponer, que zurcir y recoger cristales, porcelana y piel del suelo. Pero es que eso, en esta familia que somos ahora, es lo que nos une. Ser. Estar. Reconquistar espacios. Convencernos de que los hilos que nos vinculan no son frágiles. Que no es o todo o nada, conmigo o contra mí. Y que somos mucho más que eso, más complejos.
|
No podemos seguir pidiendo perdón por estar vivos
|
Todos somos como somos porque hemos sido algo antes
|
«¿Por qué nos costará tanto decir las cosas en esta familia?», quiero decirle. «¿Por qué se nos da tan mal compartir lo que sale mal? ¿Es vergüenza? ¿Es miedo? ¿Qué es?»
|
Qué difícil es hablar así, sabiendo que todo lo que no sea hablar de lo que realmente importa es simplemente ruido. Huecos a rellenar.
|
¿Por qué será que en esta familia nunca nos decimos las cosas que realmente importan?
|
"Hoy ha muerto mamá. O quizá ayer. No lo sé. Recibí un telegrama del asilo" ¿El personaje de qué libro está hablando?