Pierre Lemaitre

No existe el crimen limpio, pero algunos huelen a odio más que otros.

Instintivamente ha desconfiado de él, como si todas las personas con los labios finos ocultaran alguna cosa, secretos inconfesables, maldades.

Reconozco que el libro está bien escrito, y posee ciertos valores. Pero está montado -muy bien, repito- a partir de un sin número de tópicos y lugares comunes que hacen que todo el primer capítulo resulte poco creíble. Es tan así, que cuando se arriba a la segunda parte, te das cuenta que elegir la primera persona para dar comienzo a la novela, es un error. Porque el narrador mantiene una voz que para nada refleja el desespero por el que está pasando. Eso sumado, como ya dije a los tópicos, la secretaria de Europa del Este, el sicario de apellido latino, el fracasado, se llama Charles, el súperjefe, Dorfman y así empiezan los lugares comunes que le dan ese aire de modernidad pero como si la modernidad estuviera fabricada en una de las factorías chinas donde también se produce la ropa y los juguetes que consumimos desesperadamente.

La novela me pareció, uno de esos cuadros que se venden en las tiendas de chinos que parecen muy bien hecho, y que precisamente por ello, no parecen humanos.

Los escritores, por lo general, intenta imitar la vida. Esta novela me pareció que intentaba imitar o una película o una serie mediocre de la tele. Y esto es porque, a mi entender, para reflejar el drama humano del protagonista, el escritor emplea el lenguaje de la novela policiaca que tan bien se le da. Y al no haber ese móvil factual del crimen, la vida de los personajes es tratada en volandas, sin darles tiempo a respirar, solo mirando hacia afuera. A pesar del desespero, Alain Delambre, el protagonista, tiene tiempo para pensar con mucha ironía y con total inteligencia. Qué quiero decir, que sigue pensando con claridad, una total claridad que no es propia de quien está o considera que está, al borde del abismo.

Sin embargo, el personaje de Charles, el último de los fracasados, me pareció de lo más creíble a pesar de su tonta inmolación al final para salvar a alguien que apenas conoce.

De todas maneras, lo dicho, a pesar de que no me creí la trama -me pareció tan ficticia como intentar ganar con Rambo la guerra de Viet-Nam- la novela está bien escrita, y para quien no ha mamado mucho de Michel Houellebecq, Don de Lillo, Frédéric Beigbeder, se pasaría un buen rato intercalando algún que otro bostezo.

Con que facilidad una vida puede desequilibrarse, en un segundo, hacia la locura.

Una de las novelas negras más increíbles que he leído. Desde mi punto de vista se puede equiparar al Quijote del género, también desde del punto de vista de su concepción.

Unos personajes bien trazados, un universo oscuro y un asesin@ pervers@ en una trama que no dejará indiferente a nadie.

Aviso a almas sensibles: hay mucha sangre

Sophie se pasa horas y horas y días y días persiguiendo respuestas que no llegan. A veces, se inflama literalmente, como si la verdad fuese una fuente de calor y no dejara de quemarse las manos sin conseguir llegar a verla.

La verdad, la verdad... ¿Quién puede decir qué es verdad y qué no lo es, comandante? Para nosotros, lo esencial no es la verdad, sino la justicia, ¿No es así?

-Quiero ver a un abogado.

-Por supuesto, señor Lesage. ¿Piensa usted que puede necesitarlo?

-Frente a gente como usted, todo el mundo necesita un abogado.

Allí estaba, con el corazón desbocado en aquel vestíbulo tan alto como una catedral, con espejos muy bonitos, como todo lo demás, incluida la criada, una morena de pelo corto, qué preciosidad, Dios mío, qué labios, qué ojos, en casa de los ricos todo es bonito, se dijo Albert, hasta los pobres.

“Me gustan esos bucles perfectos que enlazan con tanta precisión la literatura y la vida”.