Noelia Amarillo

-Te creo cuando mientes y cuando dices la verdad, cuando callas y cuando hablas. Te creo cuando tus ojos son sinceros y tus sonrisas falsas. Cuando lloras y cuando gritas. Te creo siempre.

—Es tu actitud, la manera que tienes de moverte, de vestir, de hablar, de comportarte... Pareces demasiado estirado para hacer algo tan vulgar como mezclarte con el resto de los mortales en el metro. Es como si estuvieras por encima de eso...

—¡Oh, Dios mío! ¡Tienes un bicho en los pantalones! —Eva abrió los ojos espantada.

—¿Dónde? —Adán miró sus piernas, allí no había nada.

—Justo en la entrepierna. Lo he visto saltar, abultándote el pantalón —señaló ella.

Él alzó la mirada, comprendiendo al fin a qué se refería.

—No tengo ningún bicho en los vaqueros —afirmó enarcando una ceja.

—Oh, vaya. Entonces es... —Eva abrió la boca del todo, asombrada.

Él asintió orgulloso. Lo cierto era que no estaba mal dotado.

—Claro, por eso no llevas calcetines..., los has usado todos para metértelos en el paquete y aparentar tener más. Mal, muy mal.

-Y cuando tenga el pelo canoso, las tetas caídas y la piel arrugada, ¿seguirán faltándote las palabras al mirarme? -planteó burlona, recordándose a sí misma lo nefasto que era dejarse enamorar por un hombre que sólo te apreciara por tu belleza.

-No necesito mirarte para que me falten las palabras y el aliento, pero si quieres saberlo, la respuesta es sí. Da igual los años que pasen, seguiré enmudeciendo ante ti, porque para mi siempre serás tan hermosa como lo eres ahora -afirmó impidiendo que la parte baja de su cuerpo la tocara, remiso a violentarla con la evidencia de su deseo.

Sí, ella siempre mantenía sus emociones bajo llave. Jamás se mostraba enfadada, alterada o asustada; sólo encantadora, voluntariosa y afable. Nunca protestaba ni rechazaba nada. Ya fuera una caricia, un trabajo o una petición, todo lo aceptaba con una sonrisa amable. Se parapetaba tras éstas y lo hacía tan bien que nadie sospechaba que eran tan forzadas como falsas. Pero no era sólo eso. Había más, mucho más escondido en esa frase. No era sólo mantener el control de sus emociones. Era mantener el control de todo. Siempre se mostraba sumisa, pero no lo era. En absoluto.

Además, no era como si ella soñara con un amor como los que vivían los protagonistas de sus novelas. Ese tipo de amor no existía. De hecho, ningún tipo de amor existía. La atracción y el amor sólo eran reacciones químicas provocadas por la liberación de dopamina en el cerebro, las cuales alteraban la percepción de las personas. Y ella ya tenía bastantes problemas con el autocontrol como para permitir que una emoción creada por su problemático cerebro la alterase más todavía.

Todo hombre se hace a si mismo. Cada segundo de su vida, cada suceso que le acontece, cada decisión que toma y cada palabra que pronuncia se mezclan y fusionan hasta convertirse en los sentimientos y principios que llenan el ánfora intangible que contiene su personalidad. De cada persona depende llenarlo de miel… o de hiel. Nadie puede pedir recompensas ni explicaciones por lo que es, ya que es él quien se ha creado a sí mismo.

Pero ella era una niña. Y él su jefe. Y lo que estaba imaginando era asqueroso. ¡Podía ser su padre! ¡Incluso su abuelo! Uno muy joven, eso sí.

—No es sin motivos, yo también lloraría como una magdalena si tuviera que casarme —masculló Gala, ganándose un malhumorado codazo de su amiga.

Mi comunidad tiene el regusto de ese odio clásico que los literatos y los cineastas llevan años retratando en sus obras. Somos los Capuletos y los Montescos del Madrid castizo, los Sharks y los Jets del siglo XXI. Sólo que en nuestro caso hay más mala leche que drama; por algo somos madrileños y el sarcasmo y la chulería nos sale por los poros.