Noelia Amarillo

-Déjate de traumas y dile que la quieres. Llévatela a la cama, ámala y mímala, haz lo que sea necesario para que no quiera dejarte nunca. No desaproveches más la oportunidad que la vida te está dando, porque puede que no te la vuelva a dar- le susurró antes de erguirse y salir del salón.

Hay personas que nacen para ser amadas. Otras nacen para amar. Algunas pocas tienen la suerte de nacer para amar y ser amadas, como Rodrigo, mi jefe, y Gala, su casi esposa. Y luego estoy yo, que nací estrellado. No valgo para ser amado, soy demasiado superficial para que nadie se fije en mí más allá de mi cara bonita y mi físico imponente. Y tampoco valgo para amar. No sé hacerlo. Me entrego sin medida y no soy capaz de discernir si la persona a la que amo es buena para mí. Si no me va a hacer daño. Si no me va a romper.

Me he enamorado una vez y no quiero volver a hacerlo nunca más.

Duele demasiado.

El amor es peligroso. Te desgarra, te destruye, te cambia.

Me enamoré y ella me rompió. Destrozó mi mente, usó mi cuerpo, acabó con la persona que yo era y me convirtió en alguien que no soy.

He tardado casi un año en aprender a ser yo mismo otra vez. Un yo extraño al que me cuesta reconocer. Un yo diferente del que era pero que, aun así, consigue caminar con la cabeza erguida y mirar a los ojos a la gente. Y no pienso arriesgarme a que el amor vuelva a destruirme, porque no creo que esta vez consiguiera resurgir de mis cenizas.

-Te creo cuando mientes y cuando dices la verdad, cuando callas y cuando hablas. Te creo cuando tus ojos son sinceros y tus sonrisas falsas. Cuando lloras y cuando gritas. Te creo siempre.

A veces pensaba que vivir en la calle lo convertía en alguien invisible, unas veces que era poco más que un animal que se movía por instintos. Apenas recordaba lo que era hablar con alguien, mantener una conversación en que ambas personas se respetaran y se miraran como seres humanos

—Es tu actitud, la manera que tienes de moverte, de vestir, de hablar, de comportarte... Pareces demasiado estirado para hacer algo tan vulgar como mezclarte con el resto de los mortales en el metro. Es como si estuvieras por encima de eso...

—¡Oh, Dios mío! ¡Tienes un bicho en los pantalones! —Eva abrió los ojos espantada.

—¿Dónde? —Adán miró sus piernas, allí no había nada.

—Justo en la entrepierna. Lo he visto saltar, abultándote el pantalón —señaló ella.

Él alzó la mirada, comprendiendo al fin a qué se refería.

—No tengo ningún bicho en los vaqueros —afirmó enarcando una ceja.

—Oh, vaya. Entonces es... —Eva abrió la boca del todo, asombrada.

Él asintió orgulloso. Lo cierto era que no estaba mal dotado.

—Claro, por eso no llevas calcetines..., los has usado todos para metértelos en el paquete y aparentar tener más. Mal, muy mal.

-Y cuando tenga el pelo canoso, las tetas caídas y la piel arrugada, ¿seguirán faltándote las palabras al mirarme? -planteó burlona, recordándose a sí misma lo nefasto que era dejarse enamorar por un hombre que sólo te apreciara por tu belleza.

-No necesito mirarte para que me falten las palabras y el aliento, pero si quieres saberlo, la respuesta es sí. Da igual los años que pasen, seguiré enmudeciendo ante ti, porque para mi siempre serás tan hermosa como lo eres ahora -afirmó impidiendo que la parte baja de su cuerpo la tocara, remiso a violentarla con la evidencia de su deseo.

Sí, ella siempre mantenía sus emociones bajo llave. Jamás se mostraba enfadada, alterada o asustada; sólo encantadora, voluntariosa y afable. Nunca protestaba ni rechazaba nada. Ya fuera una caricia, un trabajo o una petición, todo lo aceptaba con una sonrisa amable. Se parapetaba tras éstas y lo hacía tan bien que nadie sospechaba que eran tan forzadas como falsas. Pero no era sólo eso. Había más, mucho más escondido en esa frase. No era sólo mantener el control de sus emociones. Era mantener el control de todo. Siempre se mostraba sumisa, pero no lo era. En absoluto.

Además, no era como si ella soñara con un amor como los que vivían los protagonistas de sus novelas. Ese tipo de amor no existía. De hecho, ningún tipo de amor existía. La atracción y el amor sólo eran reacciones químicas provocadas por la liberación de dopamina en el cerebro, las cuales alteraban la percepción de las personas. Y ella ya tenía bastantes problemas con el autocontrol como para permitir que una emoción creada por su problemático cerebro la alterase más todavía.

De nuevo volvía a ser el Calix lujurioso que necesitaba follar a diario. El sátiro disoluto entregado al sexo que se excitaba al más mínimo roce, aunque éste fuera indeseado o degradante. El inútil débil y manejable incapaz de tomar las riendas de su vida y comportarse como un hombre. El estúpido ciegamente enamorado de una mujer a la que no había sabido comprender ni contener y que lo había convertido en un pelele licencioso incapaz de controlar su libido.