Margaret Atwood

Me gustaría creer que esto no es más que un cuento que estoy contando. Necesito creerlo. Debo creerlo. Los que pueden creer que estas historias son solo cuentos tienen mejores posibilidades.
Si esto es un cuento que yo estoy contando, entonces puedo decidir el final. Habrá un final para este cuento, y luego vendrá la vida real. Puedo decidir donde dejarlo.

Esto no es un cuento que estoy contando.

También es un cuento que estoy contando, en mi imaginación sobre la marcha. Contando más que escribiendo, porque no tengo con qué escribir y, de todos modos escribir esta prohibido.
Pero si es un cuento, aunque sólo sea en mi imaginación tengo que contárselo a alguien.

Hasta una mentira obvia sirve de cierto consuelo cuando no hay verdades que nos reconforten.

No tengo que contar nada, ni a mí misma ni a nadie. Simplemente podría quedarme sentada aquí, en paz. Podría apartarme. Es posible llegar muy lejos, hacia adentro, hacia abajo y hacia atrás, podrían no encontrarte nunca.

“Son unos hipócritas que se creen que la iglesia es una jaula para encerrar a Dios, de tal manera que Éste se quede allí dentro y no ande vagando por la tierra durante la semana, metiendo las narices en sus asuntos y examinando la negrura y la doblez de sus corazones y su falta de verdadera caridad. Creen que sólo tienen que prestarle atención los domingos cuando visten sus mejores galas y ponen la cara muy seria, se lavan las manos, se colocan los guantes y preparan sus historias.”

Obsérvese que aunque los hombres se hacen con barro, las mujeres se hacen de costillas. !Recuérdelo en la próxima barbacoa!

Sin Demonio, no hay Caída, ni Redención. Simple como la regla de tres.

(...) hay algunas cosas que no se me deben contar. Aquello que no sepas, no te hará daño (...)

Uno solo puede sentir celos de una persona que tiene algo que debería pertenecerle a uno.

Todo lo que puedo hacer es una reconstrucción: el modo en que se siente el amor siempre es aproximado.

Una rata que está dentro de un laberinto es libre de ir a cualquier sitio, siempre que permanezca dentro del laberinto.

Las elecciones le interesan tan poco como el fútbol. Competiciones masculinas ambas cosas, en las que, a lo sumo, se supone que debe participar como animadora.

Una rata que está dentro de un laberinto es libre de ir cualquier sitio, siempre que permanezca dentro del laberinto

Siempre es una imprudencia interponerse entre un hombre y la imagen que tiene de sí mismo.

Pero es falso, nadie muere por falta de sexo. Es por falta de amor por lo que morimos. Aquí no hay nadie a quien yo pueda amar, toda la gente a la que yo amo está muerta, o en otra parte. ¿Quién sabe dónde estarán o cuáles serán ahora sus nombres? También podrían no estar en ninguna parte, como debo estarlo yo según ellos. Yo también soy una persona desaparecida.

Me gustaría ser ignorante. Entonces no sabría lo ignorante que soy.

Enamorarse, repetí. Caer en las garras del amor, a todos nos ocurrió, de un modo u otro. ¿Cómo pudo haberlo convertido en algo tan vacío? Incluso socarrón. Como si para nosotros fuera algo trivial, una pose, un capricho.
Por el contrario, era un camino difícil. Era el problema central, la manera de entenderse a uno mismo; si nunca te ocurría, jamás, podías llegar a ser como un mutante una criatura de otra galaxia. Cualquiera lo sabía.

El cielo está claro, aunque el brillo de los reflectores no permite verlo bien; pero en él flota la luna, una luna anhelante, el fragmento de una antigua roca, una diosa, un destello. La luna es una piedra y el cielo está lleno de armas mortales, pero de todos modos es hermoso.

También se puede servir simplemente esperando (...)

Pero la silla, la luz del sol, las flores… no deben despreciarse. Estoy viva, vivo, respiro, saco la mano abierta a la luz del sol.

En determinadas circunstancias, puede pasar cualquier cosa en cualquier lugar.