El color púrpura

Amo su forma de andar, su tamaño, su forma, su olor, su pelo crespo. Amo la textura de la palma de su mano. El rosa de sus labios por dentro. Su nariz grande. Sus cejas. Sus pies. Y amo sus ojos en los que se lee claramente la hermosura y la sensibilidad de su alma.

De todos modos, ese Dios al que yo rezaba y al que escribía cartas es un hombre. Y como todos los hombres, es desconsiderado, olvidadizo e indiferente.

Durante toda su vida ha tratado de complacer a su padre, sin comprender que, por ser niña, nunca lo conseguiría.

El mundo está cambiando, respondí. Ya no es un lugar solo para hombres.

Mírate. Eras negra, eras pobre, eras fea, eras una mujer. Vamos, que no eres nada.

“Cuando descubrió las intenciones de los constructores, el jefe se puso en camino hacia la costa, decidido a pedir explicaciones y reparaciones. Dos semanas después, volvía con noticias aún más alarmantes. Todo el territorio, incluida de la aldea de los olinkas, pertenece ahora a una fábrica inglesa de goma. Al acercarse a la costa, el jefe quedó asombrado al ver a cientos y cientos de habitantes de las aldeas talando la selva a ambos lados de la carretera y plantando árboles del caucho. Los gigantescos árboles de caoba, todos los árboles, la caza, toda la selva se destruía y la tierra se quedaba lisa y desnuda como la palma de la mano”.

“Si alguna vez escuchara a las pobres mujeres de color, este mundo sería distinto, puedes estar segura”.

Los árboles, menos andar, hacen lo mismo que nosotros para llamar la atencion.

Lo fumo cuando quiero hablar con Dios. O cuando quiero hacer el amor. Pero últimamente he notado que Dios y yo hacemos el amor muy bien, tanto si fumo como si no.

¿Quién te has creído que eres?, me pregunta riendo. Tú no puedes maldecir a nadie. Mírate. Eres negra, eres pobre, eres fea, eres una mujer. Vamos, que no eres nada.