La sociedad literaria del pastel de piel de patata de Guernsey

Los hombres son más interesantes en los libros que en la vida real.

Solo somos recipientes a través de los que pasan las identidades,decide la anciana. Somos rasgos prestados, gestos, hábitos,que luego transmitimos a otra persona. Nada es nuestro. Venimos a este mundo como anagramas de nuestros ancestros.

La guerra no acaba nunca, ¿verdad? Tantas vidas perdidas.

¿Por qué merezco yo vivir entre flores, cuando todos los demás tienen que contentarse con árboles de ramas peladas y nieve fangosa?

No hay nada que te haga sentir más sola que pasar el resto de la vida con alguien con quien no se pueda hablar, o peor, con alguien con quien no se pueda estar en silencio.

Me pregunto cómo llegó el libro a Guernsey. Quizás hay en los libros algún tipo de instinto secreto que les lleva a sus lectores perfectos. ¡Sería maravilloso que fuera verdad!

A lo mejor los libros tienen una especie de instinto secreto para acabar en el hogar de los lectores que resultan perfectos para ellos.

Eso es lo que me encanta de la lectura: uno encuentra en un libro un detalle que le despierta interés, y ese detalle lo lleva a otro libro, y allí encuentra otro detalle que lo lleva a un tercer libro. Es una progresión geométrica: sin un final a la vista y sin otro motivo que no sea el simple goce.

Lo más difícil que he hecho en mi vida ha sido pasear por St. Peter Port (...) con cara sería, sin sonreír de oreja a oreja, sin hacer nada que pudiera revelar a los alemanes que sabía que su fin estaba cerca

No se me ocurre una soledad más grande que pasar el resto de tu vida con una persona con la que no puedas hablar, o, peor todavía, con la que no puedas estar en silencio