Eleanor y Park

Con Park, Eleanor sentía que no corría peligro al sonreír.

--No me gustas --le dijo--. Te necesito.

--Ojalá estuvieras aquí. O yo allí. Me gustaría que pudiéramos hablar así algún otro día, que pudiéramos vernos. Pero formalmente, vernos. Estar solos, juntos.

Ni siquiera es mi novio ni nada, pensó mientras caminaba hacia la parada del autobús. Y sólo de pensarlo estuvo a punto de echarse a llorar porque sabía que era verdad.

Eleanor tenía razón. No era guapa exactamente. Emanaba algo artístico, y el arte no busca ser bonito; busca despertar tus sentimientos.

Una cree que se puede abrazar a alguien con tanta fuerza como para seguir sintiendo su presencia, grabada en ti, cuando te separas

Inteligentes como para saber que el primer amor nunca es para siempre, pero suficientemente valientes y desesperados como para intentarlo

Eleanor tenía razón. Ella nunca se veía bien. Se veía como el arte, y no se suponía que el arte se viese bien, si no que se suponía que te hiciese sentir algo.

Nada más oírlo, Eleanor sonrío. Y cuando Eleanor sonreía algo se rompía dentro de Park. Algo se rompía siempre.

La primera vez que Park le cogió la mano, se sintió tan bien que todo lo malo se esfumó. La caricia fue más fuerte que cualquier herida.