Eleanor y Park

Ella tenia razón, nunca se ve bonita, se veía como si fuera arte, y el arte no tiene que verse bonito, tiene que hacerte sentir algo

¿Que si lo echaba de menos?
Quería perderse en él. Rodearlo con los brazos como un torniquete.

¿Que si lo echaba de menos?
Quería perderse en él. Rodearlo con los brazos como un torniquete.
Si Park se daba cuenta de lo mucho que lo necesitaba, huiría.

¿Por qué todo el mundo quiere recordar lo que es ser joven y estar enamorado?

Eleanor tenía razón. No era guapa exactamente. Emanaba algo artístico, y el arte no busca ser bonito; busca despertar tus sentimientos.

Sostener la mano de Eleanor era como sujetar una mariposa. O un latido. Como tener en la mano algo completo y vivo. En cuanto la tocó. Park se preguntó porque había tardado tanto tiempo en hacerlo. Paso el dedo por la palma de Eleanor y luego por los dedos, hacia arriba. Entre tanto, percibía todas y cada una de las respiraciones de ella.

Cuando la escuchaba, Eleanor tenía la sensación de que todo, el mundo entero, no era como ella había creído hasta entonces. Y eso era bueno. Eso era genial.

Nadie la miraba. Park intentó hacer lo mismo, pero la chica atraía su mirada como lo haría un accidente ferroviario o un eclipse.

Inteligentes como para saber que el primer amor nunca es para siempre, pero suficientemente valientes y desesperados como para intentarlo.

Si no eres capaz de salvarte a ti mismo ¿acaso tu vida vale la pena?